Светлый ангел того, кто Имя. Михаил Востриков

14-летний мальчик в лохмотьях. Он внук и сын убитых колдунов под чужим именем. И тут же валяется труп хозяина гостиницы. Признаков насилия нет, но это ничего не меняет. Хозяин мёртв.

      Плохо? Ох, как плохо! Конец мальчику! Его обязательно арестуют и будут пытать.

      Бежать? Тогда мальчика будут искать и ловить. А оно мне нужно? Это в столице меня сейчас возможно ловят судя по тому разговору свитских в нашем доме, а здесь-то от кого мне бегать? Некому сейчас меня здесь ловить. Я рос дома, по городу не шарахался, потом уехал в столицу. Кто меня здесь узнает, кому я нужен?

      Да-а, положение не очень… Ну, а если по-другому? Посмотреть на это всё с другой точки зрения. То же, но без трупа хозяина. Допустим он куда-то делся. Исчез, волки съели. Тоже плохо! Будут искать хозяина живого или его труп, всех допрашивать и меня в первую очередь, как проживающего в его гостинице.

      Может быть труп хозяина затащить в какую-нибудь комнату на втором этаже и там забыть? Ну это ещё так-сяк… Тоже плохо конечно но хоть как-то потом можно будет выкрутиться. Мол, спал, ничего не видел и не слышал… Скользко это всё, но других вариантов я пока не вижу.

      И не откладывая я встаю со стула и по крутой гостиничной лестнице сбегаю вниз, к стойке, взять ключ от какой-нибудь комнаты на втором этаже. Сейчас оттащу туда труп, закрою комнату, а ключ от неё повешу назад. Главное что бы меня не увидели за этим милым занятием. Но в гостинице тихо, все спят. А с утра уже подумаю, может и правда сбежать куда подальше… Не сейчас же по ночному городу расхаживать, везде свитские патрули. Вот такой плохой план, но другого нет!

      И вдруг…

      Свитский

      Подходя к пустой стойке в холле гостиницы я вижу – входная дверь на засове, да ещё и с замком, а вот тяжелая дубовая дверь гостиничного кабака слегка приоткрыта. Это как, хозяин перед уходом забыл закрыть дверь в кабак? Это невозможно! Он же по утрам всегда открывает его своим ключом и на глазах у приходящих поваров и официантки пересчитывает посуду и ложки-вилки. А это чтобы потом им предъявить, если пропадут.

      Приоткрываю двери кабака пошире… Присматриваюсь к темноте. Всё ясно! За одним из дальних столов в самом углу сидит на деревянной лавке и громко храпит, уткнув толстое пузо в грязную тарелку с остатками вчерашнего ужина насмерть упившийся свитский – воин собственной армии–свиты владетельного князя Красной Окумы Миха VII. Как есть свитский! В лёгких доспехах, с длинным мечом в ножнах и кинжалом на поясе. Может из патруля шёл, зашёл? Но свитские с мечами по кабакам вроде не ходят… Ведь, сказано: