Ангел-Хранитель, или Никогда не работай в библиотеке. Наталья ДеСави

соседской кошке. Конечно, тебе. Давай шевелись, мне тут до вечера сидеть? – Он достал из кармана небольшой брелок, светящийся голубым светом, и помахал им.

      – Как ты правильно сказал, я не кошка, чтобы за лучиком света бегать. Вали отсюда.

      Парень встал с качелей, убрал брелок и подошел ко мне. С высоты своего роста он смотрел на меня сверху вниз. Но это обманчивое впечатление для тех, кто хочет обидеть меня. Не дав ему подойти ко мне вплотную, я заломила руку, сделала подсечку и положила на землю, приперев коленом сверху.

      – Брек! – Раздалось рядом. – Это ты Антон?

      Пришлось отпустить парня. Семен Сергеич поднял его за шиворот и поставил на ноги.

      – Я, – сконфузился парень.

      – Тогда марш в подсобку, нечего глаза мозолить. Драчуны мне не в помощниках нужны.

      И развернул парня по направлению к дворницкой. Тот вырвался, поправил куртку. Обернулся и посмотрел на меня таким взглядом, что, аж скулы напряглись. И без переводчика было понятно, что он жаждет реванша.

      – Странный тип, – подумала я. – А еще страннее дворник. Зачем ему нужен был этот парень? Не в помощники же он пришел устраиваться, ей-богу. В такой одежде ходят только мажоры и маменькины сынки.

      Но взгляд Семен Сергеича перед тем, как скрыться в подсобке не обещал мне ничего хорошего, мести мне еще и мести. После детской площадки пришлось выдвигать баки с мусором, поливать газон и пересаживать цветы на клумбу. К обеду я так умаялась, что совсем забыла спросить у дворника про странного парня, который приходил с утра. В обед, когда Семен Сергеич пригласил меня в свою коморку, он казался чем-то очень встревоженным, усадил меня за стол, достал домашние бутерброды, разлил чай, но разговор начинать не собирался. Я ждала подколок с его стороны, расспросов о том, познала ли я всю суть дворницкой работы или еще что-нибудь, но тот молчал. Мне ничего не оставалось, как жевать бутерброды и разглядывать коморку, в которой мы сидели.

      Комнатка была маленькая, метров восемь, не больше. По углам стояли метлы, лопаты разных форм и размеров. На стенах висели плакаты различных писателей. Мне даже показалось, что я у Изольды в кабинете. Портреты были повсюду: на стенах, на полках: обычные листы бумаги с напечатанным фотографиями были разбросаны по всем поверхностям. Многих писателей и поэтов я знала, некоторые лица были незнакомы.

      – Это все известные литераторы? – спросила я, откусывая очередной кусок от бутерброда.

      – А? – Семен Сергеич обернулся и посмотрел на стены. – По большей части да. Это писатели и поэты. Но здесь есть и их герои. Вот. – Он достал из стопки одну фотографию, – это Дориан Грей. Очень хитрый и свободолюбивый молодой человек.

      – Зачем вы все их здесь держите? – Взяла я в руки другую фотографию, на которой была изображена молодая девушка в старинном платье и широкополой шляпе.

      – Люблю литературу, – ответил дворник, забирая у меня из рук фотографию.

      – Но у вас нет ни одной книги.

      Тот косо посмотрел, пододвинул мне еще тарелку с последним бутербродом.

      – Ешь