Русским быть. Андрей Бабожен

соседского плетня.

      Печалит глаз гравийная дорога,

      Разбитая под тяжестью колёс.

      Лишь тонкая берёзка-недотрога

      С пригорка смотрит в грусти на покос.

      Плаксивит нависающее небо,

      Туманы расплескались молоком,

      Но всё в природе словно бы нелепо,

      И всё идёт, как будто кувырком.

      А я грущу по прожитому лету,

      Оставленному в памяти моей,

      Прислушиваясь к каждому куплету

      Из песни в даль спешащих журавлей.

      По осеннему скверу

      По осеннему скверу

      Я брожу не спеша.

      В сердце вымощу веру –

      Пусть ликует душа!

      Обнажённые кроны,

      Что стоят без листвы,

      Почитают законы

      Жизни новой главы.

      И от этого зябко

      В одиночестве мне.

      С неба светит лампадка

      В колдовской тишине.

      И, продрогший немного,

      Я смотрю вновь туда,

      Где уходит тревога,

      Как в землицу вода.

      А когда вечер в поле

      Обретёт свой уют,

      На большое застолье

      Ко мне гости придут.

      Брызнут песни хмельные,

      Как простое вино,

      И спросонья Россия

      К нам заглянет в окно.

      Сторона моя лихая

      Дремлют тонкие берёзы, тишиной дыша,

      Где-то тут роняет слёзы беглая душа.

      От погостов чёрно-белых чей-то плач и стон,

      В старом храме отпевают – грустный перезвон.

      Облака в закатном небе уплывают вдаль,

      Скоро день воскресный сменит звёздная вуаль.

      Запылённые тропинки ждут грибных дождей.

      Дико ветры обрывают листья с тополей.

      Вера в Бога не спасает, рвётся счастья нить.

      Два пути Русь выбирает: воровать и пить.

      И опять везут кого-то в северный острог,

      Сердце горькое томится в тысячах дорог.

      Здесь роднятся боль и воля, проза да стихи,

      Сквернословие и нежность, храмы да грехи.

      Всё едино в этом крае. И так будет пусть!

      Сторона моя лихая – ситцевая Русь!

      Деревенская Русь

      Ковыляют ковыли вдоль обочины

      Сухостоем на холодном ветру.

      Деревушки на Руси скособочены –

      Не пришлись они сейчас ко двору.

      Побираются, как будто бы нищенки,

      Снова прячась за прогнивший забор,

      Но цветут по вёснам белые вишенки,

      Да черёмухи в фате тупят взор.

      Горько им стоять под небом невестами

      В позабытых, захолустных местах.

      В путь последний там уносят с оркестрами

      Тех, кто был ещё вчера на ногах.

      Жизнь не вечна, всё несётся к забвению,

      Только на сердце от этого – грусть.

      Не живёт она уже, к сожалению, –

      Доживает деревенская Русь.

      Русская изба

      Несправедливая судьба

      Стучится дикой вьюгой в двери.

      Стоит убогая изба,

      В свою ненадобность