Смута. Поэма. Владимир Алексеевич Фадеев

кость.

      Как репья завязь —

      Зависть.

      И уже ему не уснуть —

      Нет покоя!

      На душе муть:

      «Что ж такое?

      Земля – не моя!

      Пашни —

      Не наши!

      И сама велик-река

      Кормит-поит какого-то дурака!

      Знаю:

      Тут мало куснуть

      С краю,

      Что мне сотня сёл!

      А двинуть рать

      И отобрать —

      Всё!»

      Он уж и не сосед —

      Враг.

      Столько лет

      Несёт реке беды,

      А всё никак

      Нет

      Ему победы,

      Лишь болят

      От кулака

      Речного дурака

      Бока…

      Такая река!

      Но услышал звон:

      «Есть средство

      Избавиться от удачливого соседства:

      Чтоб добиться проку,

      Иди на поклон

      К Чёрному Пророку».

      А пророк ростом мал —

      До колен,

      Крив да горбат,

      Но умом удал.

      Голова – двучлен:

      Богу зять,

      Чёрту брат,

      Этакий бином,

      Ни дать ни взять

      Гном.

      Рта не открывает,

      А все его понимают

      И уже в голос

      Вторят:

      «Предсказать

      Викторию —

      Хоть на волос! —

      Не берусь я.

      Эту ж реку звали Русью,

      Теперь – Волгою,

      Ни с какого бока

      Не взять с наскока —

      Тут игра вдолгую.

      Крепко браться за гужи —

      За меч да огонь,

      Да на каждый гуж

      Из коварства и лжи

      Бронь…

      А чтоб сработало

      На этом пути,

      Бери-ка большое ботало

      Да мути!

      Реку круто —

      Кое-как да как-нибудь —

      Не свернуть.

      Нужна Смута!»

      И такая дальше речь

      От Пророка:

      «Перво-наперво

      Народ отсечь

      От истока.

      Чтобы за́перло

      На долгие века

      Реку от родника.

      Наша сила в огне-мече,

      А их – ещё в роднике-ключе.

      От него им подмога

      Ночью и днём

      Круглый год,

      В нём —

      Имя их бога:

      Род.

      Ох, велик,

      Один и един,

      Но внутри

      Он уже сам-три,

      Зорче поглядишь —

      Он уж многолик,

      Сто имён сразу —

      Навыворот разум —

      Как их много:

      Велесы, Стрибоги,

      Перуны, Даждьбоги,

      Ну и прочая погань.

      Без Рода они ни дня,

      И все друг другу родня,

      Одинаковы лицом,

      Друг за другом следом

      Тугим потоком:

      Сын за отцом,

      Отец за дедом

      От самого истока.

      Это тех богов

      Вьётся вервие,

      А разорвёт его

      Смута