Баллада об умершем рыцаре. Пьеса в четырех актах. Тёма Горбунов

й, Говорящая чащоба

      Голос времен

      Войны – людское причастие.

      Знает

      Каждый младенец:

      Война – это цель

      Жизней бесчисленных.

      Люди – пергамент,

      Сам же себя исписавший.

      Мы – смерть.

      Каждой истории нужен рассказчик.

      Будем знакомы: я – Голос Времен.

      Перенесемся назад, хотя разниц

      С нынешним ходом вещей не найдем:

      Место великих сражений за правду,

      Вотчина Смерти и Бога – земля

      Только лишь святостью мнимой богата, —

      Гроба Господня Святая Земля.

      Тысячи рыцарей пали, сверкая

      Латами, копьями, стягами.

      Все

      Верили в чудо, и смерти искали

      Ради спасения вечного.

      След

      Каждый оставил в истории ратной.

      Славы и лавр терновый венок

      Был обреченным нести не сыскавший

      Гибели с подвигом – Рыцарь Клинков.

      Воин, без жалости турков сражавший;

      Добрый католик – он в вере взрастил

      Чада, что с матерью дома остались.

      Воин, стыдливо оставшийся жить.

      Сколько же раз он молился о смерти!

      Сколько в сражения гущу он раз

      Падал, надеясь остаться вовеки

      С Господом Вышним. Но все же вставал,

      Бился жестоко, по веки в крови;

      Бился с горячею болью внутри;

      Бился со Жизнью, не помня живых.

      Бился со Смертью, хоть сам ею был.

      Будет ли милостив тот, кому виден

      Каждый проступок живущих?

      Не мне

      Радовать толпы красивым вердиктом.

      Лучше прочтите все сами:

      Смерть

      Я – Смерть!

      Голос времен

      Вдруг за спиною раздалось, и вихрем

      Травы, иссохшие к небу, взошли.

      «Рыцарь Клинковый, я – тот, кого ищешь,

      Но никогда ты не сможешь найти»

      Вихри разбились кругами.

      Песчаник

      Трескался всюду.

      И в небе темно

      Стало, как только явился посланник.

      Смерть

      Смертные Смерти не ищут – долой!

      Голос времен

      Речи ведущий был бледен, проказой

      Лик ужасающе порван тот был.

      Смерть

      Боли не ведает тот, кому в радость

      Смерти дождаться, но веки он жив

      Голос времен

      Конь изгнивающий дрался с уздцами.

      Всадник расхаживал, глядя в глаза,

      Бездну посмертную приоткрывая

      Рыцарю, смерти искавшему.

      Рыцарь Мечей

      Я

      Не волен уходить, пока не сброшу

      Позорные оковы.

      Уцелел

      Я в каждом из сражений,

      Но не Божьей,

      А дьявольскую волей.

      Где ты, Смерть?!

      Голос времен

      Окончилось чудное наважденье,

      И птицы, запеваючи, летят.

      Внутри же у героя – тень сомнений:

      Рыцарь Мечей

      Возможно ли свидаться нам опять?

      Голос времен

      С вопросом, откровенно богохульным,

      Продолжилось паломничество.

      Грех

      Осыпался осколками на душу.

      За каждым из углов смотрел,

      Но нет

      Нигде подобной страннику фигуры.

      Нигде не останавливалась Смерть.

      Рыцарь мечей

      Доколе продолжаться будут муки?!

      Мне слава или лавры – только крест!

      Голос времен

      Скиталец обращался к проходимцам,

      И к ведьминским оравам, к колдунам;

      Он мертвых утомлял, желая слышать

      О Смерти, о Хароне, царстве сна.

      Изорванный, замученный паломник,

      Потерянный под сумерками;

      лес,

      Утробно изрыгающий на волю

      Проклятия:

      Говорящая чащоба

      Скажи мне, Человек:

      Как