Святослав. Император с Севера. Георгий Лопатин

рывком сел и судорожно схватился правой рукой за грудь в которой заходясь в аритмии билось сердце. Казалось оно хочет пробить грудную клетку и вырваться наружу.

      – Что за черт?.. – пробормотал Русов открыв глаза и осмотревшись. – Где я?

      Он находился явно не в своей палатке. Вообще не в палатке. И даже не в палате. Больничной. Это был какой-то сруб, причем без потолка, сразу виднелась крыша собранная из средней толщины жердей.

      В помещении царил сумрак разгоняемый лишь маленьким мерцающим язычком огня. Его источником служила глиняная лампадка поставленная на полочку в углу.

      «Избушка отшельника-старовера?» – невольно подумал Русов.

      Но он быстро отказался от этой мысли. Икон нет, кои обычно освещают подобные лампадки, да и не такие уж они ретрограды, чтобы жить в совсем уж диких условиях.

      «Уж печные трубы они все признают, – подумал Святослав, найдя на земляном полу выложенный из камня открытый очаг с треногой и подвешенным закопченным котелком. – А тут совсем уж какой-то примитив…»

      Стены помещения были черными от сажи, да и пахло застарелым дымом, если можно так выразиться. Не самые здоровые условия для жизни.

      Обстановка в этой избушке была до предела спартанской. Так кроватью ему служило какое-то… гнездо из веток и соломы, поверх которой положили шкуры. В мехах он не очень разбирался, да и густой сумрак не способствовал опознанию. Укрыт тоже оказался шкурой, вроде как овчиной. Пахло это все… бомжатиной.

      «Но нет, это явно не бомжовый дом», – подумал Русов после минуты анализа.

      И тут его начало одолевать беспокойство. Невнятное, но очень неприятное.

      Поначалу разум цеплялся именно за эту версию, но для бомжового лесного укрытия тут много чего не хватало… Мусора.

      Конечно может ему попался домик очень чистоплотного бомжа, в конце концов в их среду попадают не самые плохие люди, чего только в жизни не случается, «черные риэлторы» например, но не до такой же степени, когда нет даже обыкновенной пластиковой бутылки, а вместо них какие-то глиняные кувшины…

      Стало как-то неуютно. Все было неправильно, хотя Святослав до конца не мог определиться в чем именно состоит главная неправильность.

      Додумать не дал какой-то паразит больно укусивший в правую щеку. Святослав рефлекторно дернулся рукой, да так и забыл про кусачего гада.

      «А слона-то я и не заметил…» – как-то отстранённо подумал Русов, посмотрев на свою руку.

      Скорее наоборот, не свою.

      Но раз он ею орудует, то все-таки свою…

      Вот такое вот противоречие.

      «Классика…» – без каких бы то ни было эмоций, подумал он, продолжая рассматривать кисть не своей-своей правой руки.

      Потом провел языком по зубам и только убедился в сделанном выводе ибо зубы имели иную линию, а если уж на то пошло, то имели более правильную и ровную структуру. Отсутствовали знакомые щербины, нет пломб и так далее и тому подобное.

      – Я попал…

      Разум