Поэты людям не пишут. Инна Фидянина-Зубкова

по кухне голой не ходит.»

      «Он блинов моих больше не просит.»

      Мы выбрали жизнь свою сами:

      короткими волосами

      думать о длинном пути

      в одиночестве. Не подходи!

      Как я стала поэтом

      «Как вы стали поэтом?»

      – Помню: не было ни весны,

      ни зимы, ни лета,

      а лишь кочевая луна

      над пашней стояла.

      Я в чёрную землю упала

      и закричала:-Паши!

      «Пиши! -зашумело эхо.-

      О наших делах и грехах.»

      – Зачем? -пробурчала я,

      но всё же перо взяла

      и поломала его о бумагу —

      это первая была моя сага.

      Сага вторая- жизнь поломатая.

      А третья сага занятная,

      самая домоседная:

      «Здравствуй кошка – соседка моя.»

      Вот и всё. Ай выйду ль я в поле,

      пройдусь ли ещё по воле?

      Закричу! Нет, не буду, Я ВОИН,

      я теперь не больна, а БОЛЕН.

      Лучше бы я не читала

      Не читала б ты, Инна, книжек

      и не стала бы ты поэтом:

      не ходила б тогда за летом,

      а ходила лишь за зимою

      и стучалась бы во все двери:

      кто нибудь да откроет..

      Откроет и в дом запустит,

      накормит и больше не пустит

      во все двери стучаться,

      а позовёт венчаться.

      Счастливое б было время,

      если бы ты не читала,

      а детей нарожала

      да считала у мужа зарплату,

      ставила на его пиджаке заплату

      и говорила подружкам:

      «У меня есть пивная кружка

      прямо из Чехии!»

      Вот так веха за вехою

      и катилась твоя история,

      если б ты не читала Толстого,

      Чехова и Ахматову.

      А теперь вся душа в заплатах

      и больное разбитое сердце.

      Выросли дети без детства,

      без детства пошли в институт.

      Они там, а ты тут.

      Твои дочки книг не читают,

      потому что кое что знают:

      нет поэтам на земле места,

      поэт – не жена, не невеста,

      поэт – вечное одиночество.

      Так зачем себе портить отрочество?

      Поэт-неизвестник

      Её никто не узнает,

      её не знает никто.

      Нет, она не из рая,

      она надевает пальто,

      шапочку, белые бусы

      и идёт в магазин,

      чтобы сказать: «Как пусто!»

      или «Пропадом пропади!»

      Да, да и тут же исчезнет,

      как будто и след простыл.

      Она поэт – неизвестник,

      ей свет белый не мил,

      из которого слеплено чудо:

      реки, озёра, моря..

      Да что же это такое?

      «Как пусто!» – мои слова.

      Поэты каменных веков

      Поэты каменных веков..

      я не любила вас за это.

      Поэты