Невеста Короля. Ника Лисицына

метаться, но выхода отсюда не вижу. Меня окружает только темнота. Пугающая темнота.

      Жидкость.

      А-а-а-а-а-а! Достаточно! Не надо больше! Умоляю!

      Что там? Это свет?

      Я мчусь в ту сторону, где только что мелькнула небольшая белая точка. Она показалась маленькой тусклой звёздочкой на ночном небосводе. И теперь я понимаю, чтобы сбежать из этой тьмы, мне нужно стремиться к свету.

      Раскалённая жидкость снова опалила мои внутренности, заставляя ускориться. Теперь, осознание того, что я парю вызывает животный ужас. Ведь если бы я могла просто бежать, я бы добралась до света куда быстрее. Эта тьма убивает меня. Я не хочу!

      И опять мне в рот попадает эта мерзкая жидкость. Я хочу плакать. Я хочу кричать, чтобы меня отпустили, не трогали больше.

      Скорее! Скорее!

      Свет уже близко. Теперь я вижу не маленькую звёздочку перед собой, а небольшую дверцу, словно эта дверь от кукольного домика.

      Я не знаю, смогу ли протиснуться в такой маленький проём, но я очень хочу выбраться отсюда.

      Очередная порция обжигающей боли.

      Теперь в той двери я могу разглядеть странные силуэты.

      Ещё ускориться.

      Я влетаю в эту дверь в тот самый момент, когда в горло опять что-то заливают.

      Стараюсь закричать, давлюсь и начинаю кашлять.

      – Госпожа! Хвала Всевышнему! – звучит довольный голос.

      Свет режет глаза, а кашель скручивает мои внутренности.

      Повернувшись на бок, кое-как прокашлялась.

      – Госпожа! Как вы себя чувствуете?

      Где я?

      Вокруг всё такое странное. Это точно не больничная палата.

      Среднего размера комната в голубых тонах. Я лежу на широкой кровати, по обе стороны от которой стоят тумбы со светильниками. Два высоких окна, одно возле кровати справа, другое чуть дальше. Стол, два стула, шкаф и две двери. Одна дверь расположена напротив окна, другая же возле кровати.

      Это не больница и не моя комната. Тогда где я?

      – Госпожа? С вами всё в порядке?

      Перевела взгляд на обладателя этого голоса.

      Темноволосая девушка в странном чепчике и длинном коричневом платье, поверх которого повязан белый передник, стоит и со слезами на глазах заламывает руки. Вид у девушки довольный, но не высохшие слёзы говорят о том, что она была чем-то сильно расстроена.

      Рядом стоит пожилой мужчина с чашей и ложкой в руках. Красная с вышитыми узорами накидка, в разрезах которой виднеется белое одеяние, на мужчине выглядит странно. О том, что этот человек в возрасте говорят не только морщинки на его лице, но и седая, аккуратная бородка.

      – Госпожа? – нахмурился мужчина. – Как вы себя чувствуете? – спросил он.

      Почему они называют меня госпожой?

      – Где я? – спросила хриплым голосом, и горло полоснуло болью.

      – Вы в своих покоях, – негромко ответила девица.

      – В своих… покоях? – переспросила удивлённо.

      Что за странный разговор? Так уже несколько столетий никто не выражается.

      – Нет, – качнула я головой. – Это не моя комната.

      У нас с родителями большой дом, но