Игрушечный стрелок. Эл Лекс

глядя на меня. Пальцы его правой руки ловко вертели скальпель, превращая его в размытую сверкающую карусель.

      Я скосился на живот – туда, куда меня ткнули бутылкой. К счастью, глубоко воткнуть у подыхающего амбала не вышло, так что рана выглядела страшно – несколько глубоких разрезов, расположенных по кругу, но круг этот был хотя бы не замкнут, что не могло не радовать. Некоторые разрезы уже были зашиты и заклеены чем-то вроде пластыря, но парочка все еще сочилась кровью.

      К горлу подступил комок, я откинул голову обратно на подушку:

      – Ты вроде зашивать хотел.

      – Я рад, что не ошибся в тебе. – кивнул старичок и согнулся над раной.

      Мне уже доводилось несколько раз зашивать раны, приятного в этом мало. Не то чтобы это больно, боль от самой раны обычно все перекрывает… Но чувствовать как натягивается под изогнутой иглой кожа, до тех пор, пока не сдастся, и через отверстие не потянется игла – не очень-то приятно. Есть в этом какое-то… Осознание собственной неполноценности.

      Но старик шил как-то по-своему. Кожа под его руками не натягивалась, а как будто сразу и моментально сдавалась игле. Это было чуть больнее, чем я привык, но при этом воспринималось легче. И это явно было быстрее – через тридцать секунд старикан уже перерезал шовный материал скальпелем.

      – Ловко шьешь. – заметил я. – Врач?

      – О нет, я бы сказал даже наоборот. – хихикнул старичок.

      – А навык у тебя что надо. – обтекаемо продолжил я, решив на заострять внимание на том, кто же противоположен врачу.

      – Колоть кожу все равно чем, – отстраненно ответил старичок, принимаясь за вторую рану. – Что ножом, что копьем, что иглой. Научишься чем-то одним – и другим будешь пытаться так же.

      Снова несколько кратких вспышек боли – и он снова махнул скальпелем, отсекая нить.

      – Ну что, приступим к спине?

      Я кивнул и осторожно, опираясь руками, принял сидячее положение.

      – О-о-о, да тут все еще хуже, чем я думал. – задумчиво пробормотал старичок за спиной. – Наконечник-то внутри остался.

      – Это плохо? – в пространство спросил я.

      – Не особо хорошо. Вырезать придется.

      Я вздрогнул:

      – Это как «вырезать»?

      – Скальпелем. – беззаботно ответил старикан. – Только промою сначала рану, надо понять, как к ней подступиться половчее.

      Заплескалась вода, спины коснулась прохладная губка, по спине потекло теплое. Пробитое плечо снова заныло, я закусил губу и принялся осматриваться вокруг, чтобы хоть как-то отвлечься.

      Комната оказалась небольшой – тут всего-то и помещалось, что жесткая кровать, застеленная какой-то дерюгой, на которой лежал я, стол возле мутного окна и шкаф в углу. Еще была пара стульев, на одном из которых сидел старикан. В общем, ничего особо интересного.

      – Как тебя зовут? – спросил я, скосившись через плечо.

      – Дайс. – весело ответил сморчок. – Меня зовут Дайс. А тебя?

      – Дима. – ответил я, морщась от боли в плече.

      – Какое странное имя. – хмыкнул Дайс. – Из-за моря, что ли?

      Я