Падший ангел. Арина Россинская

я слёз.

      " Да ладно, что там… Как ты?" -"Хорошо…

      Но без тебя всё, знаешь, не всерьёз…"

      Ты помолчишь и скажешь невзначай,

      Что будешь ты теперь всегда любить

      Бессонными ночами крепкий чай:

      "Да вот беда – его мне не с кем пить…"

      А я пожму плечами: "Очень жаль…

      Я не могу тебе ничем помочь."

      И снова будет тихое "Прощай",

      И снова ты уйдёшь бесследно в ночь.

      ***

      Он видел меня любой:

      Красивой и озорной,

      И плачущей, и больной,

      И грустной, и заводной.

      Он видел меня с утра

      Лохматой и очень злой.

      Он мне помогал вчера

      Нетрезвой дойти домой.

      Он видел меня любой.

      Он рядом всё время был.

      Он видел меня собой.

      Поэтому и разлюбил.

      Окно

      Там, за шторами лет,

      Где-то в зимней ночи,

      Из окна льётся свет,

      Мамин голос звучит…

      Заметают снега

      Этот маленький дом…

      И уже никогда

      Не зажжётся свет в нём…

      Далеко-далеко,

      В прошлой жизни, увы,

      То родное окно

      Среди вечной зимы…

      Я знал

      Я знал, что ты когда-нибудь уйдёшь.

      Не сможешь больше верить и прощать

      Мою непрекращаемую ложь.

      Я знал. А лучше было бы не знать.

      И вот настал тот день, тот час, тот миг:

      Ты тихо дверь закрыла за собой,

      Забрав всего лишь с полки пару книг,

      Ну а по сути – сон мой и покой.

      И как я ни пытался возвращать

      Тебя, давно мне ставшую родной,

      Не получилось. Ибо всё прощать

      И верить в ложь мою – удел не твой.

      Девицы

      Таких, как я, не любят. За спиной

      Придумывают часто небылицы

      Одну реалистичнее другой

      На лавочках сидящие девицы,

      Заплывшие от жира и тоски,

      В разношенных кроссовках и балетках.

      Не нравятся мои им каблуки.

      Не нравятся мои колготки в сетку.

      Они весь вечер ждут, чтоб указать

      Мне пальцем в след: смотри, какая дива,

      Пошла, пошла, на каблуках опять,

      Писатель блин, Россинская Арина.

      Куда пошла, зачем пошла, к кому???

      Когда же эта сучка потолстеет?

      И тыквенные семечки плюют,

      И пузики свои на солнце греют…

      Цыганка

      Мне гадала старая цыганка:

      "Счастье вьётся, в руки не даётся.

      Много пережить тебе придётся,

      И душа расколется, как склянка."

      По ладони пальцами водила,

      Бормотала что-то про потери.

      Я же, ей ни капельки не веря,

      Даже ручку не позолотила.

      Всё сбылось. Не сразу, постепенно.

      Горя я хлебнула очень много.

      Рушились мечты и вера в Бога.

      И душа расколота. Всё верно.

      Собрала и склеила осколки,

      Продолжаю жить