Демонолог. Книга 1. Ян Бадевский

аристо.

      – Ну… не сразу, – я бы сам себе не поверил. – Страшно было.

      – Ты не похож на воришку, – хмыкнул собеседник.

      – А на кого я похож?

      – На компьютерного задрота. Только не обижайся.

      Я не обижаюсь.

      Знаю, что похож.

      – Вот здесь.

      Машина ныряет в знакомый тупичок.

      Должен отметить, что в автомобилях мой носитель плохо разбирается. По его мнению мы сидим в «Мицубиши», но это не точно. Белая тачка относится к числу «навороченных» – с автоматически открывающимися дверями, бортовым компьютером, климат-контролем. Сиденья кожаные, это чувствуется. Роскошью от салона не прет, но в каждой детали ощущается изысканный стиль.

      Проезд узкий.

      Шофер ведет машину аккуратно.

      Въезжаем в черный провал, окруженный домами. Заворачиваем вправо, останавливаемся. Из освещения – тусклая лампа над дверью какого-то склада. Смутно вырисовываются прямоугольники контейнеров. На мостовой ничего не разобрать. Озеро тьмы.

      Аристократ открывает дверь слева, выбирается из салона и срастается с мраком. У меня дурные предчувствия, но делать нечего. Выхожу со своей стороны, огибаю капот машины спереди, приближаюсь к своему спутнику.

      – Где они? – слышится тихий голос.

      Глаза медленно привыкают к полутьме.

      Делаю шаг вперед. Еще шаг. Ума не приложу, как такое возможно. Мертвецы исчезли. Крест кто-то разобрал. Обычная грязная подворотня.

      На мое плечо ложится тяжелая ладонь.

      – Ты тратишь мое время. А это хуже всего.

      Меня рывком разворачивают.

      Аристократ на голову выше. Лицо непроницаемо, но в глазах разгорается гнев.

      – Я знаю, кто похитил карту, – голос, звенящий от ярости, вплетается в уличную тишину. – Мой клан доберется до этих людей. Вопрос в том, как карта попала к тебе? Ты – посредник? У тебя здесь встреча? Хочешь меня подставить, выродок?

      Здравый смысл уходит на покой.

      Если бы я выполнял чей-то заказ, разве стал бы тратить деньги с карты в аптеке? Похоже, аристо сумел отследить мою транзакцию, а потом…

      Мне тяжело разобраться в этом дерьме.

      Банковские карты, машины, транзакции…

      Я родился в мире, где в лавках и на рыночных площадях расплачиваются звонкой монетой. Там нет чеков, терминалов, электричества и прочих непонятных штук. События раскручиваются слишком быстро, и я не знаю, что делать. Жрец Нергала в замешательстве. А когда он в замешательстве, то начинает убивать.

      – Ладно, – говорю я. – Трупов не было.

      – Что? – аристократ на секунду опешил.

      – Я придумал историю с трупами. Карта валялась на тротуаре, я ее подобрал.

      – Хрень какая-то, – уже спокойнее произнес мужик.

      Логика происходящего начинает ускользать даже от меня.

      – Придумал, с кем не бывает. Боюсь, что меня обвинят в краже.

      Мужик завис.

      А потом его рука потянулась за оружием. Я сразу понял, что под полой летнего пиджака скрывается что-то смертоносное. Ух, не люблю такое дерьмо. Лезвие со щелчком выныривает из рукояти ножа. Я наношу три