К себе без оглядки. Алёна Вуд

цвета, тяжелые темные шторы, зеленые стены и портреты великих русских писателей, развешенные по всему классу. Достаю из портфеля учебник и думаю лишь об одном. Скорее бы увидеть бабушку и оказаться в самом безопасном для меня месте на свете, её доме.

      Нет единого для всех рецепта

      счастья. У каждого он свой

      Урок, как всегда, проходит скучно, благо сегодня я осталась незамеченной для своего учителя. Наблюдая за учениками в нашем классе, я к своему удивлению и даже сожалению, вижу их такими же скучающими, как и я, без того блеска в глазах, который говорит о том, что процесс обучения приносит им истинное удовольствие. Они, как и я, отбывают здесь необходимое время, с мечтами выбраться на свободу. Что же не так в этой системе, которая призвана обучать тех, кто, находясь в начале своего жизненного пути, воспринимает всё вокруг с неподдельным интересом, но не находит его в стенах этого мрачного здания? Наверно, это та самая загадка, ответ на которую я так и не смогу получить за годы своего обучения.

      Из школы выбегаю с радостью закончившегося учебного дня. На улице всё та же серость, что и утром. Конец октября всегда отличается хмуростью и неприветливостью. Идя по улице одна, я ощущаю ту свободу, которой мне так бывает не хватает. Я рассматриваю опавшие кленовые листья, некоторые из них еще сохранили в себе яркие краски ранней осени. Получается собрать небольшой букет из листьев. Непременно подарю его бабушке.

      Подходя к ее дому, меня окутывает невероятное тепло, каменные желтые стены и красная треугольная крыша бабушкиного дома действуют на меня совершенно магическим образом. Здесь мой дом. Бабушка встречает меня своими теплыми объятиями и доброй улыбкой на лице. Она с самого утра ждет меня и уже успела изрядно потрудиться на кухне, чтобы не оставить любимую внучку голодной. Пирожки с начинкой из соленых огурцов уже стоят на столе, по традиции, покрытые кухонным полотенцем. Так, по словам бабушки, они дольше остаются пышными и теплыми. Бросаю в сторону тяжелый рюкзак и быстрее сажусь за стол. Но сначала дарю осенний букет. Бабушка наливает воду в стакан и бережно ставит в него последнее напоминание о теплых днях.

      Уплетая за обе щеки второй пирог, внезапно вспоминаю свой сон. Глаза того заблудившегося мужчины, что во сне казались яснее, чем наяву. Бабушка в ту же секунду замечает перемены во мне.

      – Что случилось, доченька?

      Не могу удержать всё внутри, хотя обычно не делюсь своими снами. Рассказываю бабушке свой сон, признаваясь, что уже не в первый раз вижу такие сны, они об одном, о несчастье. По её лицу не улавливаю ни капли того непонимания, которого боялась после рассказа о своих странных снах. Доставая старую фарфоровую сахарницу с полки, она говорит:

      – Не бойся своих снов, родная. Прими их, бывает в снах больше истины, чем наяву. Твои сны разговаривают с тобой о главном, учат тебя.

      Сделав длинную паузу, она продолжает:

      – Мне тоже жаль мужчину из твоего сна. Доченька, как