Три кварка 3 (1982-2012). Конфайнмент. Владимир Тимофеев

было Степан, однако не выдержал и тоже расхохотался. – Вот же, наградили предки фамилией! Ну, да и чёрт с ней! Человека же не фамилия красит, так ведь, Андрюха?

      – Всё правильно. Не фамилия.

      – Во-во, а я о чём говорю. У тебя самого-то какая?

      – Фомин.

      Степан и Семёныч переглянулись.

      – А отчество?

      – Николаевич.

      Бригадир почесал в затылке. Потом озадаченно хмыкнул.

      – Слушай, Дюх. А ты из какой бригады? Не из практикантов случайно? А то я тебя что-то совсем не припомню.

      Я покачал головой.

      – Нет. Я не из практикантов. Я тут вообще человек случайный. Просто проходил мимо, увидел дырку в заборе, ну и… вот как-то так.

      Путеец с башмачником снова переглянулись.

      – А ты вообще сейчас где-то работаешь или, как говорится, в свободном поиске?

      Вопрос показался мне странным и где-то даже с подвохом, однако острой необходимости врать я не видел. Конечно, не в том смысле, чтобы совсем не врать, а в том, чтобы не врать о моём нынешнем состоянии. В том же, что относилось к побегу из изолятора и тем причинам, по которым я туда угодил, тут всё было с точностью до наоборот, тут требовалось фантазировать по полной программе.

      – Да тут, в общем, дело такое. Меня на прошлой неделе из института вышибли, а следом и из общаги. Типа, за аморалку.

      – Квасил что ли по-чёрному? – хохотнул один из путейцев.

      – Да нет, я просто с дочкой декана слегка замутил, а потом разошёлся. А она, дура, папаше нажаловалась. Ну и… понеслось, соответственно.

      – Да уж. Попал так попал, – согласился Семёныч. – Ну а дальше чего?

      – Дальше-то? Дальше всё просто. Два дня у знакомого жил, потом к нему родственники приехали, пришлось уйти. Пошёл на вокзал, думал, билеты до дома купить, сам-то я с севера, а тут – бац! – чемодан увели. И сумку. А там всё. И деньги, и документы. Я, короче, к ментам, а они: ты, мол, бичуешь. Еле отбился от них. Потом вспомнил ещё одного приятеля. Он тут недалеко дворником подрабатывает, прописку получить хочет. Пристроил меня помощником. Неофициально конечно. День всего у него поработал и вот – на тебе! Сегодня из ЖЭКа пришли и как орать начали: почему, типа, неустановленные лица на вверенной территории дорогу метут? Что приятелю делать? Выгонят – плакала его будущая прописка. Вот и пришлось опять – в чём было, в том и ушёл. Вот такие дела, – развёл я руками.

      – Понятненько, – кивнул бригадир, потом окинул меня внимательным взглядом, словно оценивал, и… вдруг предложил. – А знаешь что, Дюх… Пойдём-ка со мной в табельную, побалакаем. И ты, Стёпа, – глянул он на башмачника, – тоже с нами давай.

      – Дык, ежели надо, так я завсегда, – не стал спорить Степан…

      Четверг. 11 ноября 1982г.

      Уже четвертый день я живу и работаю по чужим документам, хотя, как и раньше, отзываюсь на то же имя и ту же фамилию. А вот по отчеству меня здесь никто не зовёт. И это правильно. Ну какое может быть отчество у не служившего в армии пацана, которому 18 стукнуло всего лишь месяц назад?

      Зато у меня теперь есть маленькая бордовая книжечка, в которой черным по белому