С Богом в душе, с Надеждой по жизни. Василий Кучеров

нам много жить,

      душа опять в каком то теле,

      и родине своей служить,

      и чтобы были мы при деле.

      Опять по новой рождены,

      проходим путь мы с детства,

      и в этом нет его вины,

      и нет такого средства.

      Чтоб мы запомнили свой род,

      родню свою не забывали,

      проходит день проходит год,

      умылись утром, просто встали.

      А может память, не нужна,

      и жить так просто, легче стало,

      жить нам сейчас, сполна, сполна

      нам жизнь дают, так мало мало.

      «Старт, вперёд, мотоцикл по кругу…»

      Старт, вперёд, мотоцикл по кругу,

      рёв стоит, моторы рвут,

      они идут, все рядом по полукругу,

      а кажется не едут а плывут.

      Они проехали уже круга два,

      и вырвался один оставил в стороне,

      и в той борьбе спорт, и нету друга,

      но друг останется, потом вдвойне.

      И нужно взять хотя бы третье место,

      тогда оставят в спорте нас,

      там платят с каждого заезда,

      и будет как то радостно у нас.

      Я не дошел, упал с полкруга

      мой мотоцикл меня подвёл,

      железный конь но лучше друга,

      я не смотрел за ним мотор довел.

      Теперь мотор мне надо перебрать,

      но а пока пойду я на работу,

      и где же мне детали взять,

      пойду на барахолку в выходной, в субботу.

      «Гитара пой в моих руках…»

      Гитара пой в моих руках,

      звените струны все по громче,

      я буду петь о рыбаках,

      она поётся, ярко звонче.

      Как те ходили по волне,

      бросали якорь в стороне,

      ловили рыбу для еды,

      и не предвидели беды.

      Но это море оно коварно,

      не надо относиться к нему бездарно,

      оно закрутит, в море унесёт,

      и наши души с собою заберёт.

      Тут нет работы, кроме рыбной ловли,

      нам ставят, тут одни оглобли,

      и мы рискуем каждый день,

      но нам, работать совсем не лень.

      И разрывается душа как песня хороша,

      она так льётся словно речка,

      сейчас спокойно моё сердечко.

      «У цыган нету дома…»

      У цыган нету дома,

      они кочуют по нашей земле,

      самый старший по имени Рома,

      всех содержит, живя в стороне.

      Нет прописки даже на карте,

      не увидишь хотя они есть,

      с места тронуться,

      весной это в марте,

      вот так всегда, это жесть.

      Их так разбросано по миру,

      живут в России и за бугром,

      и нет у них простого пиру,

      привыкли жить в одной обманке.

      То на базаре, на вокзале

      стригут копейки гадая по руке,

      они везде, ушли в большие дали,

      бывали здесь, и нету, где то в далеке.

      «Ринг небольшой, там только двое…»

      Ринг