Палата №13. Василий Бабушкин-Сибиряк

прекрасного, неизведанного.

      И вот, наконец – то я подхожу к той двери, о которой мой рассказ.

      Живём мы с женой в городском доме на девятом этаже, кто – то скажет, мол, высоковато, а мне нравиться, мухи летом не надоедают. На площадку выходят четыре двери, за каждой своя жизнь.

      Соседи по площадке хорошо нам знакомы. Недавно старушку похоронили, деда её я плохо помню, а с ней мы жили дружно, иной раз позовёт кран починить, или в бетоне дырку для гвоздя просверлить – никогда не отказывался, а тем более от причитающихся двести граммов.

      Хоронили её с квартиры, я помогал гроб с телом выносить. Сейчас квартира пустует, дочь иногда заходит проверить, пока покупатель не найдётся.

      И вот однажды закрываю свою дверь и слышу, кто-то меня по имени зовёт из этой квартиры, мол, зайди, помоги.

      Что за чертовщина, думаю. Подошёл к двери, прислушался – вроде никого там нет. И опять слышу – Помоги мне!

      Голос женский и такой нежный, зовущий. Думаю, наверное, старухина дочка пришла, почему бы не помочь, может, плеснёт в стаканчик.

      Нажал на ручку, дверь открылась, я вошёл. Квартиру то я эту не один раз видел, но после похорон не был здесь. В коридоре зеркало висит, тряпкой чёрной завешено, заглянул в ванную, там тоже зеркало тряпкой завешено и никого нет.