Трюм. Сергей Нижегородцев

скоро? Мне тоже на работу».

      Кто эта женщина? Допустим, она жена мужика из зеркала, тогда я её муж. А может, мы только вчера познакомились. Как её зовут? Ну не может быть этого! Я сплю!

      Стук в дверь: «Ты там что, помер? Выходи!»

      Молча, выхожу. Женщина удивлённо смотрит на меня:

      – С тобой всё в порядке, ты не заболел?

      – Всё нормально, – выдавил я.

      – Какой-то ты бледный, – женщина приложила руку к моему лбу. – Холодный. На тебе лица нет.

      Вот это она точно, лица моего на мне нет.

      – Что случилось?

      – Всё нормально. Пить охота, в горле пересохло, – я развернулся и пошёл на кухню.

      Как же тяжело передвигаться, это точно похмелье. За окном начало светать, уже можно было разглядеть предметы в квартире. Как зовут эту женщину? Кто она?

      Бах!

      Время остановилось. Кто я? Как меня зовут? Стал осматривать своё тело. Что это, что это такое?! Сплошное сало, живот висит как рюкзак. Схватил его, дернул в одну сторону, в другую, пытаясь снять «рюкзак» с себя. Не получилось. Волосатые титьки третьего размера! Взял одну, она не помещалась в ладони. Да как это может быть?! Ясно, почему мне тяжело ходить, это не похмелье. Кто я, и что мне с этим делать?

      Оделся в то, что первым попалось под руку. В прихожей осматриваю одежду, проверяю все карманы. Может у меня провалы в памяти, прошло много времени, я оброс салом и не узнаю себя? Нашёл! Портмоне, водительское удостоверение: «Сыромятин Олег Петрович», на фотографии был мужик из зеркала. Смотря на фото, у меня складывалось ощущение, что я знаю или раньше видел этого человека. Дата рождения, он моложе меня на восемь лет. А удостоверение получил недавно. Я в чужом теле? Прижавшись к стене и опустившись по ней, сел на пол. Красная женская сумочка на тумбочке. Открываю сумочку, кошелёк, водительское удостоверение: «Сыромятина Ольга Петровна». Что? Мы брат и сестра. Меня затошнило, побежал на кухню. Откашлявшись в раковину, набрал в стакан воды из-под крана, залпом выпил.

      – Да что с тобой, тебе плохо? – Ольга положила руку мне на плечо.

      – Где наш отец? – я повернулся к ней.

      – Какой отец? – Ольга сморщилась, это было похоже на удивление. – Твой на кладбище, мой в деревне. Тебе чай с лимоном?

      – Да и три ложечки сахара, – спокойно сказал. – Значит мы не брат с сестрой, – подумал, садясь за стол.

      – Так про какого отца ты спрашивал? – она поставила кружку с чаем и тарелку с бутербродами из колбасы.

      – Твой отец к нам не собирается? – сказал я то, что первым пришло на ум.

      – Обещал на неделе приехать. Я вчера с ним по телефону разговаривала.

      Некоторое время, мы молча жевали бутерброды. Я пытался думать, что делать дальше, но не удавалось сконцентрироваться ни на одной мысли. Мысли прыгали друг за другом, нагоняя и сталкиваясь, или смеясь, разлетались в стороны.

      – Доедай, допивай, быстренько одевайся. Я тебя довезу до работы – Ольга встала и вышла