Нашедшие Путь. Александр Левин

тоже не нравится, когда Высоцкого коверкают, но у меня – своё восприятие.

      – У Михаила Евдокимова – тоже было своё восприятие, но в его исполнении песни Высоцкого звучали великолепно.

      – Ну ты сравнил!.. Евдокимов был артистом, к тому же – уникальным артистом, да и вообще… убили уже его… Короче, если не нравится… на, – Алексей протянул гитару Борису.

      – Да ладно, – Борис слегка оттолкнул гитару, – давай лучше что-нибудь своё, а потом – я.

      – Уговорил… А рюмки-то уже давно пустые, – Алексей привстал и потянулся за бутылкой.

      – Я налью, – перехватил инициативу Борис, – а ты давай, давай.

      – Даю, даю:

      Проходят дни, уходят годы;

      Их ни на миг не удержать;

      А я хочу: сквозь непогоду

      Сорваться с места и бежать

      Туда, где я был глуп и молод,

      Где всё пока-что впереди,

      В душе – не поселился холод,

      Поют – печальные дожди…

      И там мечты мои – чудесны,

      Передо мною – целый мир,

      И жив, хотя мне не известен ещё,

      Мой будущий кумир…

      Я бы не взял с собой печали,

      Но весь свой опыт захватил

      Туда, где всё – ещё в начале,

      И я бы, не жалея сил,

      Не упуская ни мгновенья,

      Напрасно б не прожил и дня:

      Возможности и вдохновение

      Не ускользнули б от меня,

      Я бы сумел собой заняться,

      Перекроить судьбу свою…

      А нынче… мне б лишь – не сорваться,

      Лишь удержаться на краю.

      – Ну «мра-ак»! – подытожила Катя. – Умеешь тоски нагнать.

      – Всё-то вам не ладно… На, держи, – Алексей отдал гитару Борису. – Завтра на работу?

      – Да, – завтра.

      – Какое-то плохое у меня предчувствие в связи с этими переменами, – выдавил Алексей, потягивая вино.

      – Ну что ж теперь?.. Я уже забыл, когда у меня были хорошие предчувствия, – Борис ударил по струнам. – И вообще:

      Я не люблю играть в футбол… на минном поле,

      Это – как будто – выживать в родной стране;

      К тому же, этому – совсем не учат в школе…

      Кому-то дали нужный навык, но не мне.

      Ищу совета в притчах Нового Завета,

      В песнях Высоцкого и в Пушкинских стихах;

      Но вот ответ митрополита Филарета,

      Что дан был Пушкину, мой обнажает страх…

      Я существую как бы впопыхах

      И день за днём всё ниже опускаюсь…

      В своём «отчёте о проделанных грехах»

      Я только снова согрешу, но не покаюсь…

      Я, гражданин Отечества худой,

      Небесного – и вовсе не достоен;

      И занят я – какой-то ерундой

      Всю жизнь свою… Бес за меня спокоен…

      Поляну вижу, где красивые цветы —

      Словно крестов церковных позолота.

      Я опускаюсь как в цветы – в мечты,

      Не распознав кувшинки и болото…

      Не вразумил меня святитель Филарет:

      Мне всё же ближе «Дар напрасный, дар случайный…»

      Да ведь и Пушкин – тоже выбрал пистолет,

      Как