Жаркая волна. Тина Климова

газете. – Ты дома?

      – В магазине. Окрошку будешь?

      – Ты ещё спрашиваешь. А сплетни будешь?

      Наверняка стенды в этой Пятерке ещё не видели такой яркой улыбки, как у меня на лице.

      – Ты ещё спрашиваешь, – хихикнула я.

      Через час мы уже сидели за моим маленьким узким столом на кухне и уплетали свежий холодный суп. Огурец приятно хрустел на языке, квас чуть пузырился, а на тарелочке рядом лежали обмазанные свежим чесноком гренки из бородинского хлеба. Только водочки не хватало.

      – Рюмочку? – озвучила мою мысль Кристина.

      – Не, ещё работать надо, – с сожалением протянула я. – Там эта статья про вейкбординг от Наташи… Просто жесть.

      – Тогда сплетни.

      И понеслась. Кристина, в отличие от меня, знала как будто бы весь наш городок из 200 тысяч жителей. Работала на двух работах, ходила в зал, с утра – на йогу, а по выходным выбиралась в книжный клуб или в художественную школу для взрослых. И везде, везде она собирала новости.

      – Помнишь ту вредную фармацевтшу из Аптеки на бульваре?

      – Как её забыть, – фыркаю я.

      – Развелась со своим мужем, теперь к ней какой-то другой мужик ходит чай пить. Она с ним закрывается там, и не выходит к клиентам. Говорят, начальница на нее ругается.

      – Мда, – тяну я, пока намазываю ещё один кусок хлеба чесноком. – Стыд какой.

      – А Дашка Морозова залетела, похоже.

      – Вот это да, – говорю я. – От этого Теребонькина?

      – Теребков он. Не хотел жениться, а теперь вот. Подали в ЗАГС заявление.

      Пока она продолжала болтать, я разглядывала её вьющийся блонд. Мне всегда было интересно, рассказывала ли Кристина про мои злоключения с тренером Васей и ГИБДД-шником Володей всему городу, но в основном меня это не очень волновало. Болтать обо мне особо было нечего, не бог весть какая персона. А вот что у Кристинки происходило у самой в личной жизни, знала только я.

      – Как твой Андрюша? – спросила я.

      – Ой, – закатила она глаза. – Всё, готов уже.

      Обе мы крутились в каких-то своих сансарах – пока мне не везло, и все мужики меня бросали по каким-то совершенно нелепым причинам, у Кристины было ровно наоборот. Мужчины уже после пары свиданий были готовы делать ей предложение, оказывались под её окнами с гигантскими букетами цветов, пели серенады, покупали украшения. Но Кристине все это было не нужно.

      – Этот тоже не тот?

      – Не принц, – вздохнула она. – Я пойму, когда найду своего.

      – Завидую твоей уверенности, – сказала я, нажимая на кнопку чайника.

      В свои 27 я не то что бы отчаялась найти кого-то в своем городе, но скорее… Сильно занизила ожидания.

      – А ты, кстати, слышала про этих велбордистов? – вдруг неожиданно спросила Кристинка.

      – Вейкбордистов, – поправила её я.

      Кристина махнула в ответ рукой:

      – Ну, видела?

      – Возможно, – уклончиво ответила я. – Взяла у них интервью по заказу Наташи.

      – Ага, я ещё нет. Завтра иду их фотографировать для обложки. Будет какая-то