Философия ценности ужаса за целью – свободы. Анна Атталь-Бушуева

свой вид – под вину,

      И что – то там волей – ему обернув,

      Залейте свой писем – уют,

      Закройте – от муки предела сосуд.

      Он выиграл – за честь по уму,

      Он стал испытанием – нервной руки,

      А только под торг – никому

      Ты волю не ищешь – прямому нутру.

      Открой его пользу – в себе,

      Что слово магической формы – ума,

      Он ложь, как свою пронесёт

      И будет гореть – по любви, до утра.

      Открой вида собственной – тьму,

      Порогу враждебной иллюзии – стать,

      Что хочешь – ты временем взять

      И только парить – по уму, в облаках.

      Может нам не светит бытие?

      Не горюешь времени и – нам,

      Стал учтиво набирать – любви

      Тонкие, как области – глаза,

      А потом спускать – одни мечты.

      Ты состарился и опытом, увы,

      Стал немного пьян – на бытие,

      Ты не ожил волей – по чертам,

      Где свобода думает – о нас.

      Ей сегодня мучает – поток

      Солнечного всхода – о восток,

      Ей летит по праву – угадать

      Нужный пережиток – от ума.

      Только пережив тугие – сны,

      Ты встаёшь от старости – своей,

      А природа, как похмельный день

      Думает, что всё идёт – напрасно.

      Съёжились плохие сны – внутри,

      Непохожи на остаток – чуда,

      Им мы только бредим и, увы,

      Вспоминаем тёплые – огни,

      На которых нам светило – этим

      Солнце – в бесконечной белизне,

      Только стало обществом, увы,

      Нам оно – неясно потому.

      Не сошлись – искусственные сны,

      Словно мы не видели – порога,

      Только страх искать – одни мечты,

      И струилась вымыслом – пора,

      По которой вспахивали – много

      Дней и вековых, угрюмых лет

      Эти боли, словно на ответ,

      Нам – не просвещая сердце ада.

      Может там не светит – бытие,

      Может вышла пустота – из завтра,

      Только тает на дороге – мне

      Снег – того же блюда до утра.

      Щадящая роскошь могил

      Где белёсые вепри – одни

      Поднимают угрюмо глаза,

      Где остались мы вечно – хранить

      Идеальные зори – в ответ,

      Ты напишешь свой очерк – у сна,

      Ты, пытаясь – найти силуэт

      Будешь долго – могилы искать,

      От причины, которой уж нет.

      Вдаль по роскоши – тихо уют

      Распрягает тот звон – бытия,

      Вон, он видит – ту ясность и плут,

      От короткого входа – для глаз.

      Им железные прутья, как гниль

      В расстоянии сцепленной – тьмы

      Рассмотрели, что будем одним

      В иллюзорности утра – иметь,

      Эту долгую рябь – по глазам,

      Вместо чёрного общества – имени,

      Вместо прошлых историй и бед,

      От короткой ноги – по уму.

      Так ты вышел от этого – сам,

      Ты