Философия ценности ужаса за целью – свободы. Анна Атталь-Бушуева

за это понятное горе – лишь,

      Написал – свой последний рассказ.

      За другой повседневностью

      Ничтожны мы и не падём – уже,

      Не знаем точный факта – разговор

      Для писем лет, откуда ты – ему

      Узнал другую весточку – ума.

      В народной прозе – символу видна

      Опора повседневности – рутинной,

      Её звезда горящих цвету – лет,

      Из под которых стали мы – слепы.

      Не знали родословной – от ума,

      Не верили в понятие – от слова,

      Куда ушли все радости – из лет

      И как им выжить в праве – потому?

      На вид ты крал иллюзии – за ним,

      Всё вдаль искал другое – постоянство,

      Но жизнь ведёт твой странный – оберег

      Туда, где мы не все ещё – мертвы.

      Уже достали до руки – простора

      Могучий шквал оваций и – бежим

      В другие формы личности – уму,

      Когда им нечем думать – потому.

      Что заперт день и слабо – на огне

      Ты проронил свои слова – о мире,

      Что были, словно добрые – внутри,

      Но там оставили свой умысел – в аду.

      Что близость глаз – понятная уже,

      Ей вид тоски износит – повседневность

      И будет свет искать внутри – ума,

      Не останавливая новый день – взаймы.

      Куда – то тронулся погодный – диалект,

      Он вышел снова – с разницей в глазах,

      Он будто бы парил – на облаках,

      Чтоб заново уснуть внутри – Вселенной.

      И этим мы горды, как вечный склад

      Другой среды потерянного – солнца,

      Где нам оно светило – под любовь,

      Особо думая в проверенном – огне.

      Ничтожны мы, не думаем насчёт

      Природы дураков и этим – видим,

      Как свет вальсирует и прямо – на виду

      Он будет лучшим именем – ума.

      Он так же видит личность – по себе,

      Как сон другого чувства – преисподнее

      На дне моральной каторги – вокруг,

      Где слов не изменяет маска – лет.

      Она поднять не может – свой урон,

      Она – такой же час по оберегу,

      В глазах её – ничтожные огни

      Всё светят рядом, будто бы одни.

      Они скатились к лучшему – уму,

      Чтоб ждать другое отчество, увы,

      Для смерти или для другой – войны

      По нам – не распакованной на мире.

      Из вида ты не хочешь – угадать

      Любовь одну – в расщелине густой,

      А только сон тревожишь – непростой,

      Им смотришь вниз – искусства и идёшь.

      Ничтожной в повседневности – весной,

      Когда затёрты линии – от гнёта

      И им нет права и вестей – творить

      Свою судьбу, чтоб снова – говорить.

      Зачем бежать от цели?

      Где не был ты бароном – для идей,

      И только шаг внутри – напротив

      Твоим искусством – говорит пари,

      Узнает в каждом возрасте – врага.

      Что лучше он или примерный – плут

      Для