В эфире Шорох. Стихи … – 2024. Басти Родригез-Иньюригарро

с одиночеством.

      Истина, что ласкала нас,

      станет в устах доносчика

      пошлой фальсификацией,

      впрочем, герой отсутствует.

      Вас, господа, касается

      только одно напутствие

      (может, оно опаснее

      нашей подложной хроники):

      право на власть – фантазия,

      вес придаёт короне лишь

      вера». Виконт растерянно

      кормит огонь бумагами

      с мифами о сплетении

      власти, любви и магии:

      лики, которых не было,

      годы, что бились волнами,

      сами легли омелой на

      буйные родословные.

      Хочется тайно всхлипывать,

      как в ноябре над листьями:

      жаль не свободы с титулом —

      жаль окрылившей истины.

      Жаль не заржать заливисто,

      радуясь чьей-то фразе: «Мы

      выберем сами истину,

      если весь мир – фантазия».

      Змейками жар колеблется

      над восковыми лужами.

      Предки, которых не было,

      ждут в зеркалах. Оружие

      манит огнепоклонников

      на середину комнаты.

      Ставшая пеплом хроника

      перекрывает колокол.

      кровь и мадера

      Пепельной горечью,

      угольной полночью

      дышит окно.

      Ох и невесело

      в доме, где плесенью

      пахнет вино.

      Нет достоверности

      в гладкой поверхности

      мутных зеркал.

      Девочка славная,

      я тебе главного

      не рассказал.

      Бьёшь по касательной

      взглядом внимательным —

      ладно, смотри.

      Полдень на улице

      жарко беснуется —

      полночь внутри.

      Тянешься гибко,

      я за улыбкой

      прячу оскал.

      «Что за манеры?».

      Выпей мадеры

      полный бокал.

      Блики янтарные,

      струны гитарные

      нервно дрожат.

      Души навыворот,

      что-нибудь выгорит:

      рай или ад.

      сирокко

      Знаешь ветер, что дух выжигает дотла,

      побуждая святых на дурные дела?

      Иллюзорно бесплотен, горяч, невесом,

      я свинец, бьющий в цель, наповал, напролом.

      Я пришёл. Это значит: вдыхай меня ртом,

      отрицая, что ночью молилась о том,

      чтобы горький песок заскрипел на зубах,

      воскрешая давно похороненный страх.

      Я внимаю кошмарам и к нежности глух,

      я готов не утешить, а ранить твой слух,

      я дорога за край, что коварно легка,

      я и рвущая боль, и тупая тоска.

      Я задушенный стон, я покинутый дом,

      безрассудный налёт, беспричинный погром,

      ты открыла окно – я ворвался в проём,

      ты осталась одна. Мы остались вдвоём.

      Я зигзаг, я излом, я врождённый порок,

      априори назло, неизбывно не впрок,

      из пустыни в пустыню, как водится, но

      ты открыла