Путь к солнцу. Стихотворения. Андрей Татур

   душой, лицом и телом, словом,

           и вместе с солнцем на заре,

           чтоб каждый день рождаться снова.

           Я за собой оставлю след,

           пока дорога будет виться,

           из поражений и побед,

           а, после, беспокойной птицей

           я постучусь в твоё окно,

           открой его, насыпь мне крошек

           и прошепчи без всяких «но»:

           «А ты вернулся, мой хороший…»

           Я буду часто прилетать,

           в окно стучаться озорливо

           и не устану щебетать

           твои любимые мотивы.

           Мне б не бояться, не жалеть,

           но всё равно пугает старость.

           Так много хочется успеть.

           Так мало времени осталось.

      Эпизод

      Босиком по мху дорожной пыли

      вдоль пустых домов, пустых полей,

      за собой тащить я обессилел

      памяти цветастый длинный шлейф.

      Было молодым и сильным тело,

      незачем и некогда грустить,

      раскрывалось всё вокруг и пело,

      было лето – жить бы в нём да жить!

      Но открыл глаза и, оказалось,

      просвистело детство, в горле ком…

      Мне осталась маленькая шалость —

      по дорожной пыли босиком.

      Пророчество

           Не затих ещё голос молитв

           и седых матерей скорбный плач,

           где трава не растёт из-под плит —

           это дело твоих рук,

           палач.

           Смыты на берегу следы,

           шторм ушёл по своим делам

           и заношенные до дыр

           волны выброшены,

           как хлам.

           Пересохли давно ручейки

           и ключи – молоко и мёд,

           плащаницей легли пески

           и покрыли

           святой Исход.

           Не затих ещё голос молитв

           и спасённых детей плач.

           Гильотины клинок заблестит

           и на плаху ты ляжешь,

           палач.

      Снег

      Снегопад тишиною наводит на грусть,

      хлопья белые будут кружить до утра,

      новый день же начнётся с улыбок и пусть

      никогда не узнает войны детвора.

      За окном красота, в доме мир и любовь

      так сегодня и завтра, так было вчера,

      мы обязаны пролившим пот свой и кровь,

      мы должны им – не знает войны детвора.

      В память подвигов наших великих солдат —

      сотни тысяч свечей, озаряющих храм,

      как и вечный огонь, так же вечно горят.

      Мир сегодня – не знает войны детвора.

      Форсаж

              несётся двадцать первый век

              и вместе с ним, по бездорожью,

              спешит обычный человек

              среди людей, обычных тоже.

              порой, безумие луны

              ткнёт человека острым жалом,

              в его мозгу рождая сны

              о войнах, бедствиях, пожарах…

              и смотрят