Готический Замок. Сборник стихов. Часть 1. Сергей Попов

хочу посмотреть на их сон.

      Усыпит меня звёздная нега,

      и приснится мне полный shit:

      будто небо ночное – негр,

      будто звёзды на нём – прыщи,

      что здоровое небо – беззвёздно,

      что Луна – это медленный глаз,

      он бесчувствен, и плачет воском,

      и всё время глядит на нас,

      строго судит и жалит ядом.

      Я проснусь. Небеса горят.

      Хорошо, что со мною рядом

      есть пролившийся с неба яд.

      Ветер хлещет по ласковым макам,

      рвёт на части барьерный риф.

      Я отдам своё сердце собакам

      и надеюсь, что буду жив.

28 июля 2022

      Чёрный бред

      День закончился. Ночь настала.

      Звёзды встали в короткий ряд.

      Я хотел бы начать сначала,

      Мой любимый далёкий брат.

      – Кровь за кровь, – говорит уставшая,

      Изолгавшаяся земля.

      И ей верят дети, не спрашивая,

      И идут умирать зазря.

      Я хотел бы взлететь над озёрами,

      Как какой-нибудь майский жук.

      Но меня назовут фантазёром и

      За такие мечты сожрут

      Те же дети и те же взрослые,

      Что любили ещё вчера.

      Я привык за немыми вопросами

      В темноте коротать вечера:

      Мёртвый день, полный жизни и радости?

      День живой, где бесчинствует смерть?

      Не нужны мне ни плети, ни сладости,

      Ни стальной полубог-изувер.

      И мне шепчет слепая пророчица

      С голубыми глазами Шивы:

      «День закончится. Ночь закончится.

      Все проснутся и будут живы».

      Когда человек становится тряпкой…

      Когда человек становится тряпкой,

      все разговоры бессмысленны:

      у неё нет ушей;

      у тряпки нет рта, чтоб ответить;

      тряпку никто не любит,

      но все пользуются;

      но давайте мы будем не «все»,

      давайте любить тряпку,

      изо всех сил постараемся,

      чтобы тряпка

      снова стала

      человеком.

      Очень модное стихотворение

      Я спящий чело-ело-век,

      и у меня в глазах магниты.

      Сижу, уткнувшийся в тарелку,

      и звон её выпытываю.

      А за окном цветёт черешень

      и, серебром сплетённый,

      шагает человек – он грешен

      и в грешное влюблённый.

      А под окном сидит паук.

      Ему плевать на грешность.

      Он ловит в сети юных мух

      и юно дарит нежность.

      А я, захлёбуясь борщом,

      совсем не улыбнуся,

      а, топнув, попрошу ещё,

      чтоб точно захлебнуться,

      чтоб за окном перецвело

      и выцвело до чёрту,

      чтоб человек своё лицо

      отмыл от позолоты

      и чтобы крестовик-паук

      ушёл на розогрушень,

      и чтоб он в паутине мух —

      ведь кто-то же мне нужен!

      Пускай