Училка и бандит. Юлия Гауф

 – обращаюсь я к старосте, и та подскакивает с места – эх, выдрессировала я этих бесенят! – К тебе у меня важное задание: донеси до прогульщиков, что отсутствие на уроках не освобождает от сдачи домашних заданий. Завтра не сдадут – поставлю неуды.

      Девочка кивает, и глядит на меня влюбленными глазами. Так и тянет потрепать по голове, как младшую сестренку такого же возраста, но нельзя – я же теперь учитель!

      Педагог двадцати пяти неполных лет, к которому по имени-отчеству положено обращаться. Желательно, с придыханием и поклоном.

      Выхожу из здания школы, стуча каблуками: степенная, очки в крупной оправе. Миную группки старшеклассников, лузгающих семечки и курящих – ну и гопота растет! Через три минуты заворачиваю в знакомый переулок, и достаю удобные, разношенные Конверсы. Переобуваюсь с оргазмическим стоном: весь день на каблуках – не шутки!

      Закидываю «копыта» в сумку, которая, естественно, не застегивается от этакого издевательства, и мою борьбу с непослушной молнией прерывает звонок телефона.

      – Вот выдра, – закатываю я глаза, глядя на дисплей телефона, и отвечаю ласково и сладко: – Да, Катюша, привет.

      – Привет, Васёк, – задорно здоровается моя заклятая подружка. – Сегодня сходка нашей банды, не забыла?

      Забыла, конечно, но не признаваться же!

      – Я буду. Не терпится вас всех увидеть, – карамельным голосом, от которого у самой скулы сводит, говорю я. – В «Ландыше» в восемь…

      – Дурында ты, Василиса! В «Тюльпане» в девять, – поправляет меня Катерина. – Мужика своего не забудь!

      Точно, выдра! А я и правда дурында – кто ж меня за язык тянул?

      – Он занят, – твердо произношу я. – Работа, знаешь ли!

      Катька подленько хихикает в трубку, и я слышу, как что-то булькает: очередной коктейль сквозь соломенную трубочку, скорее всего.

      – Обещания, Васёк, нужно выполнять! Да и хочется поглядеть на такой экземплярчик: красив, как Аполлон; сексуален, как Лоуренс Оливье; богат, как Ротшильд…

      …терпелив, как Далай-Лама, и сказочный, как Дед Мороз!

      – Я поняла, – скриплю я зубами, прерывая поток издевательств – не верит, зараза! – Приведу!

      – Вот и договорились, – бросает Катька, и отключается.

      Так и вижу, как она в предвкушении потирает свои наманикюренные лапки. Ну уж нет – удовольствия я ей не доставлю! Найду себе мужика… за четыре часа?

      Завалившись в квартиру, бросаю сумку, и сразу начинаю листать контакты, выискивая знакомого, кто хоть отдаленно мог бы сойти за Аполлона. Совсем капельку, хоть с пьяных глаз, да в темноте…

      – Дань, привет, – звоню я единственному не-Квазимодо, который не знаком с моими бывшими одноклассницами.

      – Здорово, Василий, – здоровается со мной приятель, и я скриплю зубами от переиначивания своего прекрасного имени. – Ты не совсем вовремя… точнее, совсем невовремя! Мы с друганами в такси, Тайланд ждет!

      Слышу дружный мужской гогот, и отключаюсь – не до меня Дане. Пусть едет веселиться с леди-боями, хотя мог бы и предупредить, что улетает!

      Так! Где в наших Нью-Васюках водятся Аполлоны? Может, в интернете? Может, прости Господи, заказать мужа на час?

      А, была не была! Нахожу телефон этой конторки для отчаявшихся женщин, и мне отвечает приятный мужской баритон:

      – Аристарх, чем могу вам помочь?

      «Женись на мне!» – чуть не выпаливаю я, околдованная его голосом, но сбрасываю с себя наваждение – совсем с ума сошла!

      – Мне бы мужа на час, – начинаю я уклончиво, подозревая, что эскорт эта организация не предоставляет. Но попытаться ведь стоит! – Только не факт, что на час… и нужен мне не совсем муж, а спутник на вечер. Вы оказываете подобные услуги?

      Морально готовлюсь услышать твердое: «Вы с ума сошли!», но Аристарх Великолепный мурчит мне в ухо:

      – Вы обратились по адресу. Как должен выглядеть ваш спутник?

      Глава 2

      Еду в такси, к «цветочному» ресторанчику. Телефон пиликает: смс пришла. Тааак:

      «Ваш спутник проинструктирован. Высылаю его фото»

      Хм, зря я очки дома оставила. Фото я не вижу, хоть убей, о чем и пишу.

      «Странно. Ловите описание: рост 195 сантиметров, темно-русые волосы, карие глаза. Будет одет в джинсы и голубую рубашку. Оплату просим передать нашему сотруднику. Если соберетесь продлять – уточните у сотрудника стоимость индивидуальных услуг. Имя – Мирон»

      Мирон-Оксимирон, значит. Ну и имечко! И что за «индивидуальные услуги»?

      «Да уж явно не сантехнические» – фыркаю я, и ловлю хмурый взгляд таксиста.

      – Все, выхожу! – наставительно произношу я. – Не обязательно на меня так смотреть!

      Покидаю убитую Киа Рио с королевским видом, который несколько портят клубы выхлопных газов от резко стартовавшей тарантайки.

      Какие нежные таксисты нынче пошли, а ведь я всего лишь отказалась слушать его байки о «работе в такси для души»,