По-настоящему. Анна Белинская

особое приглашение нужно? Или понравилось тут у нас? – усмехается дежурный.

      –Ага. Уютно, – сиплю, вставая с деревянной скамьи.

      Наклоняю гудящую башку влево-вправо. Растираю ладонью затекшую шею.

      – Могу продлить тебе пребывание. Хочешь? – снова усмехается гражданин начальник и широко открывает для меня решетчатую дверь. Я провел здесь половину сегодняшней ночь, не сомкнув глаз и морщась от потолочного светильника.

      – В другой раз… – хлопаю себя по карманам джинсов, отыскивая очки, но вспоминаю, что менты все отобрали.

      Тело ноет. Меня словно прокрутили через мясорубку.

      – Ловлю на слове! – ржет дежурный. – Давай за мной.

      Идем по тусклому вонючему коридору. Смотрю прямо перед собой. Конкретно в этом участке я впервые, но за последние полгода я – частый гость подобных мест, и изнутри они все похожи.

      – Здоров, Тем, а ты че к нам зачастил? – голос моего конвоира эхом отражается от казенных стен.

      Он останавливается, я торможу следом. Смотрю вперед, на мужика, с которым дежурный здоровается за руку, узнавая в нем того самого гайца, из-за которого провел ночь в этой помойке. Он узнает меня тоже, когда, выглянув из-за плеча дежурного, скользит по мне сощуренным взглядом. Нервно сглатывает.

      Салют! Давно не виделись!

      Улыбаюсь ему в ответ, приветствуя двумя поднятыми вверх пальцами.

      – Че лыбишься? Утро у тебя доброе? – гаишник игнорирует своего собеседника, отдавая мне свое эксклюзивное внимание.

      Подмигиваю ему.

      – Тем… – стопорит его дежурный, когда тот делает шаг в мою сторону.

      – Ты глухой или тупой?

      – Ну че ты бесишься? – лениво складываю руки на груди и подаюсь корпусом вперед, глядя на три звездочки на его погонах. – У-у-у… А че ты до сих пор старлей? Ты поэтому такой злой, да?

      – Слушай сюда, ублюдок малолетний… – гаец в два шага оказывается напротив моего лица и хватает меня за футболку, притягивая к своим расширенным ноздрям, – дерзить ты научился, в остальном ты – полное дерьмо. Легко быть крутым за родительские бабки.

      Дежурный бросается к нам:

      – Тем, хорош. Отпусти его, – рвано озирается по сторонам.

      – Спокойно, спокойно, порвешь… – давлю наглую лыбу, смотря гайцу прямо в глаза, и развожу руки в стороны ладонями вперед в тот момент, когда позади нас раздается мужской голос:

      – Что происходит?

      – Здоров, батя! – повернувшись к отцу, растягиваю губы в насмешливо-ехидной улыбке.

      Отец смотрит на ментовские руки, вцепившиеся мне в футболку, отчего старлей резко их сбрасывает и отходит от меня на метр. Подмигиваю ему, замечая, какой перекошенной стала его побагровевшая морда. Это он меня сюда определил. Но прежде несколько раз прилично приложил лицом о капот моей тачки, скрутив руки за спиной. Шустрый чувак оказался, принципиальный зараза. Нагнал на своей развалюхе.

      – Доброе утро, – здоровается Борис Германович, не глядя на меня. – Я отец… этого… – кивает в мою сторону, на что усмехаюсь, качнув головой, – …нарушителя, – добавляет.

      Этого…

      – Где нам можно… поговорить? – отец произносит это так, что ни у одного мента не возникает желания оповестить его о том, что мы находимся не в его офисе или в торговом центре, а в отделении полиции. Но за меня уже заплатили. Заплатили столько, чтобы Борис Германович Бондаренко мог позволить вести себя так, а я мог позволить себе приложить к виску два пальца и отсалютовать старлею, у которого дым валит из носа.

      – Я вас провожу, – отзывается дежурный, за что получает от бати скупой благодарственный кивок.

      Бесячей походкой прохожу мимо гайца, который провожает меня смертоносным прищуром. Была бы его воля, он бы меня закапал. Прямо здесь, у входа в участок.

      Нам с отцом выделяют пустой кабинет, и я примерно представляю, для чего это все.

      Нравоучительная лекция младшему неуправляемому сыну господина Бондаренко, позору семьи, выродку, на котором природа отдыхает.

      Ну окей.

      Пристраиваю свой копчик на стуле, ерзая и пытаясь найти более-менее удобное положение.

      – Чет ты припозднился, – зевнув, лениво отвешиваю претензию, когда отец садится за стол. Соединяет пальцы в замок и смотрит на меня испытывающе.

      Показательно растекаюсь по стулу. Поза максимально расслабленная и нахальная. Отцу не привыкать, это представление для него, он в теме.

      – Подумал…может, ночь в обезьяннике пойдет тебе на пользу… – усмехается Борис Германович.

      О, как!

      Лады, принимается.

      Молчу.

      Башка гудит беспощадно, спать, блин, хочется.

      –… но, видимо, не пошла…– с сожалением заключает батя и замолкает.

      Его молчание слишком оглушающее. Представляю, что творится у него в голове, от его мыслей у меня уши закладывает.

      Даю ему время.