Спасибо, Роза или Дневники Психолога. Дарина Долен

и думала, как узнать номер его телефона или сразу адрес квартиры с постелью. Но нельзя же так сразу! В конце концов, я очнулась и принялась извиняться, на что он, посмотрев на пятно, только рассмеялся.

      – Хорошо, что я уже провел встречу. А то было бы неловко.

      Черный пиджак висел на согнутой руке, на ногах – черные узкие брюки со стрелками. Аккуратная прическа, немного отросшие волосы. Щетины нет, кольца на пальце тоже. Куртку, видимо, оставил в машине.

      – Прошу прощения, я не нарочно, я просто отвечала подруге и…

      – Ничего страшного, я все равно уже направляюсь в сторону дома, как-нибудь переживу.

      Я понимала: еще пара минут, и мы, возможно, больше никогда не увидимся. Нужно было срочно что-то придумать. Рубашка, рубашка… Она белая, явно дорогая. О!

      – Позвольте, я оплачу химчистку!

      – О нет, что вы. Я и сам могу позволить себе химчистку!

      Ну почему он так улыбается? У меня трясутся коленки. Сделай серьезное лицо, выпрями спину!

      – И все-таки позвольте мне. Так неловко вышло.

      Он посмотрел мне в глаза, слегка наклонившись вперед. Я почувствовала, что пропадаю под его взглядом.

      – С рубашкой я разберусь сам. Предлагаю поступить иначе. Вот моя визитка, позвоните мне, и мы как-нибудь поужинаем вместе, идет?

      О боже! Я обожаю этот чертов кофе! Куда еще пролить?

      – Вы уверены? Я все же могу оплатить, – спросила я для приличия.

      – Да, это окончательный вердикт. Дело закрыто.

      Он улыбнулся мне еще раз и твердыми широкими шагами, с гордо поднятой головой направился по своим делам. Я смотрела ему вслед и поражалась: как можно быть настолько уверенным в себе, даже с пятном на белоснежной рубашке? И тут он сделал контрольный выстрел: обернулся и махнул рукой. Ошибки не было, он обращался ко мне. В тот момент он стал мужчиной моей мечты. Я посмотрела в окно и увидела, как он садится в черный BMW.

      Позже, при встрече с подругами, я молчала дольше обычного и, пока они делились новостями, мечтательно пялилась в окно.

      – Роза, с тобой все в порядке? – спросила Полина, моя третья и последняя близкая подруга. – Ты весь вечер молчишь. Мы обсуждали, как лучше встретить Новый год.

      Полина – художница, она из приличной семьи с богатой родословной. Любит носить ситцевые платья в пол, туфли-лодочки на тоненькой шпильке и бант в волосах. Даже зимой одевается очень элегантно и женственно, не знаю, как ей это удается. Она словно не из нашего времени: пишет картины, наполненные уютом и доброй тоской ускользающих моментов. Даже самые светлые ее работы несут в себе нотку теплой грусти. Я знала, что Полина хочет завести настоящую семью, – чтобы был муж, трое детей и загородный домик у озера.

      – Да, извините, девчонки. Просто сегодня кое-что случилось.

      – Нет ничего интереснее, чем разговаривать о мужчинах. Вот у меня на прошлой неделе было трое! – Аня улыбалась и светилась как медный таз. Общение с противоположным полом всегда оставалось для нее темой номер один.

      – Некоторые работают, чтобы ты понимала. Трое! Аня,