Ищу пристанище. Сектор 01001… не предлагать. Евгений Кузнецов

системных данных, аналитика, визуализация подтверждают это.

      – Но это всего лишь виртуальность!

      Мужчины переходят на повышенные тона.

      – Да, но она во сто крат лучше вашей хваленой реальности! Посмотрите в окно! Выйдите на улицу! Толпы голодных, грязных и заразных оборванцев в один миг вернут вас в действительность – в ту действительность, в которой вы и дня не проживете!

      – Но я не о том говорю. Я говорю о возможности спасения бессмертной души.

      – Системой не обнаружено наличие у человека какой-либо души. Сознание – это и есть человеческая душа. И мы даруем ей вечную жизнь, благополучно переселяя если не в райские кущи, то в гораздо лучшие условия, чем нынешние. И не надо мне ничего говорить о боге. Мы созданы по его подобию, так чему же тут удивляться, что теперь сами в состоянии творить его промысел?

      – Нет, все… не могу больше. Поймите, Аркадий Эдуардович, я ощущаю себя самым настоящим изувером, лишая людей жизни… – старичок замолкает и горестно качает головой.

      – Ну-ну, Петр Самуэлич, бросьте вы эти обывательские сантименты, ведь мы – научные сотрудники «Артификал Интеллидженса» – живем и работаем не ради себя, а исключительно в интересах всего человечества… а также компании, о чем давали расписку. Да и к чему ваше неуместное самобичевание… теперь-то? Так что оставьте ваши терзания, и давайте больше никогда не будем к этому возвращаться.

      Страшные слова действуют на старичка словно удары хлыста. Кажется, что он постарел еще лет на десять. Он надевает очки и отворачивается к пси-сканеру.

      – Готовьте следующего, Аркадий Эдуардович, – слышится в тишине лаборатории его севший голос.

      Глава 2

      Всепоглощающий белый свет расщепляется на разноцветные блики. В ушах стоит оглушительный звон. Единичные блики множатся и складываются в общую картинку – сначала неясную, но затем все более и более отчетливую, с различимыми деталями. Звон в ушах постепенно стихает.

      Он моргает глазами, приходя в себя и адаптируясь к новому освещению. Он стоит почти что в таком же боксе, из которого его увели на оцифровку сознания. Единственное, здесь нет окна. Нет здесь и больничной койки. Но вот матово-белая дверь перед ним излучает такое же точно мягкое свечение.

      В его сознании будто вспыхивает молния. Зачем я здесь? Нет, не что он тут делает, а для чего сюда прибыл? Семен Киппен прекрасно помнит, и как он здесь оказался, и, самое главное, с какой целью…

      Откуда-то сверху раздается электронный женский голос: «Здравствуйте. Вас приветствует мир искусственной нейронной сети. Пожалуйста, наденьте диэлектрический комбинезон и проследуйте в портал».

      Семен поднимает голову кверху, ища глазами скрытый динамик:

      – Все прошло успешно?

      «Пожалуйста, наденьте диэлектрический комбинезон и проследуйте в портал», – голос не отвечает на его вопрос, а лишь монотонно повторяет последнюю фразу.

      Семен оглядывается по сторонам. Справа от него, паря в воздухе, откуда-то с потолка спускается серебристый комбинезон, похожий на гидрокостюм. Семен касается его рукой. На ощупь тот невероятно мягкий, будто отлит