Заблуждение. История созависимости. Евгения Кали

какой Марк тяжелый. Страшнее всего было от того, что отец уже почти не сопротивлялся, а только хватал ртом воздух.

      Пожалуйста, пожалуйста, хозяин! Дай мне еще один шанс…

      23

      Я говорю ему: “Шива” – прямо в кожу.  И он откликается.

      Шива, но только в одной ипостаси.

      “Destruam” выбито на его правой руке.

      Я искала на левой “Построю”, но нащупала только шрам от пореза и клевер на нем.

      Значит ли это, что я  – Кали?

      Лежу нагая на смятой постели.  На мне лишь ожерелье из черепов. Только что я оторвала голову демону, но богов такое не пугает. Шива принимает мою темную сторону, она ему по вкусу.

      У меня иссиня-черная кожа. Гладкая, упругая и скользкая, как у змеи.

      Мой длинный, сочащийся кровью язык едва помещается у меня во рту и во рту Шивы, когда мы целуемся.

      Он снова сжигает меня. А я победоносно подминаю его под себя снова и снова.

      И так будет всегда, жизнь за жизнью, пока кто-то из нас первым не выскочит из колеса.

      Кажется, это самое сильное чувство, которое я когда-либо испытывала.

      Чувство, которое может щенка превратить в Богиню. Кали.

      23

      Я бегу и мне едва хватает дыхания. Я не вижу ничего вокруг, потому что темно и слезы застилают глаза.

      И я не знаю, что страшнее – что меня догонит он или кто-то другой. Я чувствую кожей опасность. Чувствую её чуть горьковатый запах.

      Настолько сильно, что продолжаю бежать, даже когда уже совсем не могу вдохнуть воздух.

      Где я? Кто я? И куда бегу?

      Почему этот мужчина задержал на мне свой взгляд?

      – у вас кровь!

      – что? –  переспрашиваю его, остановившись на секунду

      – у вас кровь, девушка. Вам нужна помощь?

      Я провожу рукой по голове и чувствую под пальцами вязкое, липкое.

      Смотрю на них. И правда, кровь.

      – Вам нужна помощь? Ментов вызвать?

      – Мне нужно домой, – почти потеряв сознание от вида крови, прошу я. – Где моя сумка?

      Вспышка воспоминания, как рука Марка хватает меня за капюшон моей зелёной куртки из секонда, и бросает об стену.

      Как щенка. Снова.

      Маяковская⠀

      У Марка улыбка не сходит с лица. А у меня странное чувство.

      Словно я предала  и продала себя за эту пиццу в Итальянском ресторане. Но это же не так, правда?

      Просто он так плакал, умоляя меня о прощении.

      Девочка моя.

      Я сразу поняла, что он меня любит.

      Мальчик мой.

      Но если уж совсем начистоту, то все дело в Маяковской.

      Даже не в том, что он стоял на коленях.

      А в том, где он на них стоял.

      На этой чертовой станции. Там невозможно расстаться.

      Я застреваю в его глазах. Я спрашиваю у них: “Сколько тысяч лет мы уже знакомы и сколько жизней прошли вместе?

      Сколько нам отмерено времени? Мы в самом начале или конец близок?

      Знаешь я никогда не встречала таких глаз, как у тебя.

      В них проваливаешься, как в пустоту. Но я не уверена, пустота это или космос.

      Притворюсь,