Я знаю твой секрет. Ирина Муравская

меня привезли.

      От чего становится вдвойне не по себе.

      Выходим из машины, и заходим в обычный жилой подъезд, пикнувший от набранного кода. Сильно не ерепенюсь, однако под лопатки меня то и дело всё равно подпинывают, как бы намекая: пошевеливайся.

      Пока поднимаемся пешочком на последний этаж, ни один из моих попутчиков не пророняет ни слова.

      Молчу и я.

      Потому что мне… страшно. Впервые за долгое время мне, блин, ПО-НАСТОЯЩЕМУ страшно.

      Мимолётная мысль заорать и всполошить жильцов, вспышкой проносится в сознании, правда тут же с шипением и гаснет.

      – Ну чуди, голубка. Иначе знаешь, что будет, – лилейным голоском напоминает Барин.

      Увы, знаю.

      Тяжело скрипит ключ в амбарном замке и, дыхнув спёртостью, открывается массивная дверь, ведущая на чердак. Если бы не фонарик у Грека, уже с порога можно было разбить голову об балки.

      В тесном и воняющем плесенью помещении, заваленном раскисшими досками, настолько низкие потолки, что приходится пригибаться, неудобно пробираясь к шаткой металлической лестнице, ведущей к люку.

      Сразу видно, данное место не предназначено для популярных экстрим-экскурсий. Тут не то, что посторонние, сюда вряд ли даже коммунальщики часто наведываются, потому что щели огромные – в сезон дождей наверняка нехило топит.

      Грек чуть обгоняет меня, оттесняя к стенке, и первым оказывается у люка, вскрывая второй замок. В наличии у своих палачей ключей даже не удивляюсь: эти ребята достанут что угодно и откуда угодно.

      Брезгливо касаясь ступеней, оставляющих ржавые следы на ладони и брюках, забираюсь наверх, где мне услужливо подают руку.

      Боже, какая галантность!

      Можно в благодарность плюнуть ему в рожу?

      Нет? Жаль.

      Выбираюсь на крышу ночного города, пытаясь удержать баланс на каблуках. Хорошо, что те широкие – какая-никакая, но устойчивость.

      Как и все питерские крыши, здесь царит полная анархия геометрии, кладущая с пробором на эстетику. Стальные пласты нахлобучены как попало и только так гуляют под рифлёной подошвой, в самый неподходящий момент уходя в резкие спуски.

      Дальше ещё лучше: мне велят спуститься по покатой поверхности, замерев у единственного более-менее выходящего в горизонтальную плоскость кирпичного выступа.

      Никаких ограждений, никакой страховки. Единственное, за что можно ухватиться, если вдруг координация подведёт – свисающие провода. Правда не уверена, что за них стоит хвататься. Сами они, конечно, в оплётке, а если оборвутся?

      Тогда из меня получится пусть и очень симпатичный, но всё же средне прожаренный бифштекс. Хотя, наверное, это всё равно лучше, чем стать красивой кляксой на асфальте.

      – Символично, не находишь? – вздрагиваю от раздавшейся позади едкой насмешки, как от пощёчины.

      – О, да. Лучшего места для внепланового самоубийства и не придумаешь. Такая романтика.

      Стараюсь оставаться хладнокровной, да только болезненная пульсация слишком сдавливает виски. Сердце же и вовсе застревает поперёк глотки, мешая дышать.

      – Ну почему же сразу самоубийства? Это как повезёт.

      – Как повезло Ви?

      – Её ангел-хранитель в тот момент был на перекуре. Надейся, что твой более ответственен, – цинизм Барина просто поражает. Долбанный социопат. Таких в психушку упекать надо. А лучше расстреливать на месте. – Ты ведь знаешь, что нужно делать?

      – Догадываюсь.

      К сожалению.

      – Супер, – в полумраке загораются дисплеи. Один – включает видео на запись, другой запускает таймер. – У тебя пять минут. Время пошло.

      Глава первая. Кукла Барби с закосом на байкершу

      POV СПИРИДОНОВ

      За несколько недель до этого

      Зажав тлеющую сигарету зубами, стою в центре трейлера, листая наш приватный чат. С названием сильно пацаны не заморачивались, обозвав его так же, как и пошло в разговорном: "Цикады".

      – Отбитые, нахрен, уроды, – усмехаюсь, мельком пробегаясь по переписке между Барином и Тузом. Собственно, то же самое умозаключение им и отправляю, получая в ответ ржущий стикер.

      – Кто? – из тесного совмещенного санузла вытекает стройная шатенка в одном полотенце.

      Моём полотенце, так на секундочку.

      Зашибись. Не помню, чтоб разрешал хозяйничать в своём трейлере проходным девкам.

      – Не твоё дело, – сухо отбриваю.

      Не обижается.

      Ещё б она обижалась, ей это не выгодно.

      – Почему ты такой грубый? – прилипают пиявкой, укладывая руки мне на плечо и размалёванным ногтем начинают вырисовывать контуры тату, переходящие с тела на шею.

      – Не устраивает? Ты знаешь,