Личность тает в глубине. Анна Атталь-Бушуева

из звёзд.

      Чтобы лучше в прицеле понять

      Утопический возраст под личным,

      Идеальным манером скакать

      Без привычек в потерянной точке.

      Где же эта забытая суть

      Изъяснила матёрый упрёк,

      Что когда – нибудь солнце умрёт

      И поникнут прозрачные ночи,

      По которым ты только молчишь,

      Изъясняешь потерянный ветер,

      А потом в подопечном шагу

      Не узнаешь свой новый мотив?

      То фантастики смертный ответ

      Над догадкой о сущности времени,

      Ей желанные дни повторяет сюжет,

      Чтобы видеть, что старились мы

      В подопечной иллюзии черт,

      За изношенной маской любви

      И её откровений сегодня прочесть

      Утончённые строки – к уму.

      Он – фантастики новый испуг,

      За своим нигилизмом не знает,

      Что оставил писателя в свете разлук

      И прочтённой свободы в утерянной нише,

      Где и ты разобщаешь миры,

      По которым вновь стало светлее

      Поднимать иллюзорные тени внутри,

      Объяснить те пути нигилизма.

      Что же делать на скромный манер,

      Если время фантастики терпит длину

      И её категория численных сфер -

      Необъятна для слова прочтения?

      Как создать в нигилизме отчётливый путь,

      По которому стынет природа игры

      И её незабвенные розы – о суть

      Поведения масти на ногах нигилизма?

      Всё то было и страхом отчётливо – пусть

      Не страшит эту осень ментально – внутри,

      Ты напишешь историю малого – в грусть

      И свои объяснения мук нигилизма.

      До фантастики вдоволь напряг города,

      Эту вольность устать и спросить – потому,

      Как изжить на прицеле отчётливо нам

      Проведённую жизнь на конечном счету?

      Если сущностью нет ей – вины,

      Нет отчётливой рамки и снега потерь,

      Что же стало до новой войны,

      Как её разобщить и оставить – теперь?

      Ты не пишешь в прицеле – за роль,

      А писателя маска опустила стихи,

      Чтобы внутренне стать нам – дорогой,

      По которой идёт – та фантастики дверь.

      Раскрывает свой счёт – по уму,

      Неприкаянно в сердце из будущей маски,

      Нам ли ищешь ту волю – вину,

      Из нутра объективности – жить потому?

      Петухи в фиксированной пустоте

      Не взглянешь в пропасть, там -

      Повсюду стиль из слов,

      Не выучишь его мораль -

      Сегодня будь на то – готов

      Ты ждать фиксированный день

      И роль, ему предшествием своим,

      На этом покоряют петухи -

      Разобранный апломб – внутри ума,

      Он – лучший стих изложит на один

      Доселе подлинный манер и эталон,

      Гордится им и видит сон во сне

      Всё тот же мученик и ловкий мир.

      У субъективности взрастила западня

      Иллюзию своих прицельных судеб,

      Опустошая