Почёт ли – смерти приговор на Земле?. Анна Атталь-Бушуева

вопль внутри – своей прохлады,

      На равноправном, численном и плавном

      Системой обнаруженном следу.

      Он жив, что зов чутья на этом сне,

      Им ветер сложит крылья – в глубине

      И ты увидишь лик потворный мира -

      За этот ли вопрос на самом дне?

      То что оставил человек не мне -

      Не быть тому – предчувствием управы,

      А только формой облачать сквозь дым -

      Безоблачное дерево – за ним.

      Как сладкий час в исчадии в аду -

      Берёшь свою гитару на ходу

      И форма счёта временем прошла

      Сегодня думать в мифах – об иное.

      Она – твой мимолётный ориентир,

      Она свобода в пропасти слепого,

      Когда ты видел интеллектом мир

      И жил сквозь призму облачного дня.

      Дав равноправный облик от меня -

      По правому лицу – из нот мотива

      Ты ищешь сердце медленно, ревниво -

      Пока за этим светом мысли – сам

      Ты не устал над подвигом – хранить

      Звезду различий в юности управы,

      Как этот день от смерти равноправный,

      Что очерк звёздам задаёт – под стиль.

      Ведёшь ли этот спор на медном сне,

      Его реальность стала полноправной

      И лик луны всё ищет свет во мне,

      Как будто он зовёт – на этом сне.

      Где нет времени думать

      На сером постоянстве у идей

      Ты хочешь знать, задумывая слово,

      Что хочет бытие любить -

      Какой ценой у истины прямой?

      Осталось воли к малому уму

      Сегодня, думая не так и много,

      За долгим светом мифы обойду

      И жизнью утомлённой проведу -

      Один сюжет на призраках забытых,

      Им сорок лет мучения и слёз

      Заранее из слепленного яда -

      Ты не пронёс и в тождестве ума -

      Настало бытие другого взгляда.

      Ему пророки задают вопрос:

      «Что делать нам, когда и жизни нет,

      А тот портрет стоит внутри лицом,

      Повёрнутым над обществом – потом?»

      На сером постоянстве нет идей

      И формы авангарда спели рядом,

      Где думали одни потёртым ладаном,

      Через искусство сожаления последнего.

      Оно – богатый к нежности маньяк,

      Лежит и охраняет сердце лени,

      Им тешит отрок мужество подряд,

      Чтобы понять, как жить без утомления,

      Но твой пророк души – устало спит

      И скромный голос, говорящий правильно

      Не отражает сердце, сквозь гранит,

      Не ищет пользы блага над прямой.

      Задев её ты строишь мир земной,

      Окольной честью ближе к именам,

      Их слепит рай и доблестный стоит -

      Манер успокоения, как блик,

      Ему спросило нужным – обаяние.

      Нет смерти думать к праву и уму,

      Настало равенство, пока идёт борьба,

      Но срыв покрова – малая судьба,

      Ещё не спетой ценности на свете,

      За ней присмотрит слово мудреца,

      Оставит