XXL проблема майора. Алекс Стар

уходи никуда! Я буквально на три секунды!

      И я киваю в ответ.

      А что мне ему ещё сказать? Что как только ты скроешься за дверью в ванную, я сразу же дам дёру?

      Но внутри меня всё ликует от того, что у меня появился шанс.

      Шанс на спасение.

      Маньяк встаёт и уходит, и я смотрю ему вслед.

      А если быть откровенной, то я рассматриваю его зад. Во всех деталях и подробностях.

      Если честно, это просто несправедливо, то вот такой качественный и аппетитный во всех отношениях мужской зад достался какому-то совершенно недостойному его маньяку!

      А он точно потерял всякую бдительность. Спокойно оставляет меня одну, без присмотра. И из заднего кармана его джинсов всё ещё торчит металлический наручник.

      Я сижу, замираю, и слушаю: вот в ванной комнате включилась вода. Принимает душ.

      Надо же, совсем обнаглел! Решил помыться перед тем, как убить и изнасиловать меня. Или наоборот…

      Хотя уж лучше бы делал это после, по логике вещей. Чтобы смыть всю кровь и отпечатки…

      Я вскакиваю с места и бегу к кухонному ящику. Выдвигаю его. Точно. Он здесь. Хлебный нож.

      Отлично. Хватаю его и, сжимая крепко в руке, пробираюсь ко входной двери. Дёргаю её за ручку.

      Заперто. Чёрт!

      Ну конечно! И на что я вообще надеялась?!

      Конечно же у него замок запирается на ключ, а ключ, наверняка, у него с собой!

      Так, ладно.

      Вдох-выдох.

      По крайней мере у меня есть нож. А с ним, да ещё и со своими навыками боевых искусств, я просто непобедима.

      Пока в душе шумит вода, я решаю, что мне неплохо бы исследовать квартиру.

      Крадусь по коридору. Кровь шумит в ушах. Сердце стучит где-то в районе пяток…

      Первая дверь. Толкаю. Просто гостиная. Диван, телевизор. Всё как у обычных людей.

      Иду дальше.

      Здесь явно не средневековый замок. А обычная квартира в новостройке.

      Здесь особо не разгуляешься.

      Хотя память опять же услужливо подсовывает мне выдержки из учебников про маньяков, которые и в квартирах умудрялись очень даже эффективно убивать своих жертв. А потом растворять их в бочке с соляной кислотой…

      У меня всё холодеет внутри от воспоминаний об американском маньяке Джеффри Дамере: ведь он именно так и делал. Знакомился со своими жертвами в барах и клубах, очаровывал их и приглашал к себе домой.

      Где тоже, наверное, угощал кофе с коктейлями.

      Так, ещё одна дверь.

      Я чувствую, как запотели мои ладони. Задеревеневшими пальцами я толкаю её и попадаю в спальню.

      Кровать. Никого нет.

      Ни бочек, ни трупов.

      Успел избавиться.

      Но тут я вижу прямо перед собой, прямо на белоснежном белье, женские кружевные трусики!

      Белоснежные.

      Точнее, они бы были белоснежными, если бы не были испачканы все кровью!

      О боже!

      Я всё-таки была права! Моё полицейское чутьё не обмануло меня!

      Я беру трясущимися руками трусики, чтобы рассмотреть их, но тут вдруг понимаю, что в квартире уже тихо. Шум воды прекратился.

      И я быстро засовываю трусики, а точнее, улику,