Книга №2. Валентина Горностаева

ночи. «Уазик» Корниенко терпеливо стоял на месте, ожидая возвращения хозяина. Ключ торчал из замка зажигания. Это был мой шанс! Не считая минут и километров, я безжалостно погнал автомобиль по ухабам, бросив его, как только показалась дорога, по которой несколько дней назад приехал на автобусе. Разум мой был холоден, и не имелось никакого желания после всего пережитого получить еще и обвинение в убийстве участкового или угоне его автомобиля. Вскоре меня подобрал грузовик, водитель которого на счастье был неразговорчив, и я в полном молчании доехал до районного города, откуда первым попутным поездом отправился подальше от проклятого места.

      Глава 9. Ещё один Андреев

      В областном центре жизнь текла своим чередом. Люди привычно не работали в будний день, шатаясь по рынкам и магазинам, а перманентная пробка возле вокзала создавала ирреальное ощущение после бесконечной, свободной степи.

      Сойдя с поезда, я сразу же отправился в прокуратуру. Не очень дружелюбная секретарша без особого интереса выслушала мой наполненный яркими красками рассказ, но все же позволила побеседовать с одним из следователей. В кабинете меня ожидал новый сюрприз.

      – Входите! Присаживайтесь! – дежурно вежливо приветствовал меня молодой и худощавый мужчина в синей форме. – Меня зовут Сергей Николаевич, фамилия – Андреев. Я следователь областной прокуратуры. Слышал, у вас есть нечто любопытное для меня.

      Подобное начало обескуражило настолько, что я, казалось, позабыл, зачем пришел сюда. Вырвалось только:

      – Скажите, а в прокуратуре работает еще один Сергей Андреев?

      – Странный вопрос, – ответил, не улыбнувшись, следователь. – Сотрудников здесь не так уж и много, поэтому о полном тезке я бы знал точно.

      В этот момент я почувствовал, как что-то оборвалось внутри меня. Придти в прокуратуру со стройной версией о разорванном на куски восставшими мертвецами следователе, который и не погибал, а сидел передо мной, означало прямой путь в психушку. Что я еще мог предъявить? Участкового, убитого покойниками? Невесть как погибшего священника? Таинственный обряд моих родственников? Проходимца, называвшегося именем следователя прокуратуры? Что оставалось делать мне? Извиниться и выйти.

      – Что? Так и будете молчать? – прервал мои тягостные раздумья сотрудник прокуратуры. – Или говорите, или не отнимайте рабочего времени.

      Нужно было что-то говорить, и я робко начал, надеясь, что мысль придет сама во время беседы.

      – Сергей Николаевич, кажется, я обнаружил банду контрабандистов!

      – Контрабандистов? – на равнодушном лице следователя не появилось ни следа интереса. – Вы ведь из Петуховского района вернулись?

      – Да.

      – Ну вот, контрабандистов на границе всегда много. Другой вопрос, что тащат?

      – Золото! – выдохнул я.

      – Золото?