Сухим из морской воды. Месть Афганца. Книга 1. Александр Елизарэ

себя чувствуете?

      – Да, отлично, выспался… А я здесь один был?

      – Конечно, – улыбнулась пышная блондинка лет сорока, проводница вагона.

      – Вас зовут Пенелопа?

      – Маргарита меня зовут, я замужем. До свидания и счастливого полета…

      – Да, извините меня. Просто мне приснилась сейчас Пенелопа в бразильском карнавальном костюме и клоун в виде льва.

      – Вот в Бразилии и потанцуете, на всю жизнь хватит. До потери пульса… Мне иногда такое снится, мальчик, закачаешься от счастья. Игры женского воображения.

      – Это да, бывает. Прощайте…

      – Не пейте так больше, молодой ведь еще?

      – Я не пью, и не курю…

      Билеты на самолет в кассе есть. Объявили посадку.

      «Балдею в полупустом салоне. Взлетели легко, даже уши не заложило. Самолет новый и летит над морем ровно и приятно. Соседей у меня нет. Развалился, смотрю в иллюминатор, пытаюсь разглядеть дельфинов в чернеющем море. Совсем скоро посадка. Не могу сконцентрироваться, расслаблен, словно оторванная стропа, веревка, мокрое полотенце. Совершенно не представляю, что меня ждет там. Хлопаю себя ладонями по лицу, слегка костяшками согнутых в кулаки кистей простукиваю весь свой спящий череп. Просыпайся, лейтенант, а то так и не проснешься, упадешь с пулей в голове. Так, вроде бы собрался, уже намного лучше. То, что я был капитаном, полнейший фарс, какой я к черту капитан, я даже приказа не видел. Я обыкновенный лейтенант: тот, что пытался постичь службу рядовых, тот, кто мог бы сам стать солдатом в Афгане. Как можно быть офицером, если сам не был в шкуре рядового, не испытал все тяготы и лишения? Закрыл глаза. Снова где-то в Афганистане. Поздний вечер, кубрик командира парашютно-десантного батальона. Трое офицеров средних лет играют в карты. На столе, сколоченном из снарядных ящиков, стоит початая бутылка экспортной Советской водки «Золотое Кольцо», огурчики на синей тарелочке, рюмки, порезанная полукопченая колбаска, ломти белого пшеничного хлеба, на блюдце кругляши сливочного масла».

      – Лейтенант? Легок на помине… Дверью не ошибся?

      – Прибыл только что из Союза для прохождения службы в ограниченном… Товарищ гвардии майор!

      – А, новенький, заходи, а где твоя поклажа, водка? Приз в студию!

      – Водка?

      – Точно так, она, родимая. Ты должен был привезти две пол литры из Союза. В офицерский общаг…

      – Зачем?

      – Ты что, не знал, это традиция, сынок, прибыл в Афганистан, накрыл поляну водярой товарищам по роте!

      – Солдатам запрещено пить, военная обстановка. А вы, значит, товарищи офицеры, жрете и еще ждете? Хорошая служба, что обмываем?

      – А ты не борзей, лейтенант, служба как по маслу пойдет. Обмываем мы медали за наши боевые выслуги, за заслуги то бишь! Присаживайся, тут тебе не в Союзе, в ногах правды нет. Ничего, через пару дней въедешь в гору все поймешь.

      – Лихо, я где-то читал, что в Афгане этой медалью награждают чаще солдат и сержантов, редко прапорщиков.

      – Солдатам? А кто такие солдаты? Кто они, срочники, срок