Любовь в 11 метрах. Евгения Мос

Хотя по его голосу было понятно, что он врет. Та бумажка была важной для него. – А тебе не обязательно было бросать все дела ради извинений.

      – Что?

      – Ну, ты же выследила меня, чтоб извиниться?

      Моя очередь пришла смотреть долго и не мигая на него.

      – Это тоже шутка, – добавил он поспешно. – То есть, я не думаю, что ты следишь или шпионишь за мной.

      – А-а! – выдохнула я и широко улыбнулась.

      – Ты три раза выругалась, – вдруг заметил он. – На разных языках.

      – Дурацкая привычка. Мои родители из разных стран. Сейчас я уже не путаюсь в языках, но в моменты эмоций проскальзывает.

      – Понимаю.

      – Правда?

      – Да, я тоже с детства с несколькими языками. Я – билингв. А ты, получается, тоже?

      – А я не выпендриваюсь, – сорвалось с моих губ прежде, чем я остановила себя. Доминик сжал губы. – Это тоже…

      – Шутка?

      – Да.

      Я посмотрела на его шоколадные волосы и задумалась. Его цвет ближе к молочному или горькому шоколаду? Его темные слегка волнистые завитки торчали так, как будто он опять страдал от приступа окр и пытался себе внушить, что если его прическа будет достаточно растрепанной, то мир не рухнет. И все же… такой красивый цвет. Шоколадный…

      – Говоришь, билингв? – спросила я и дождалась его кивка. – А ты откуда?

      – Из Бельгии, – ответил он.

      В моей голове со скоростью света завертелись все винтики, чтоб пазлы сложились в одну целую картину, где написано «Бельгийский шоколад». Мой любимый, между прочим! Я не выдержала и засмеялась.

      – Что смешного? – нахмурился он.

      – Извини, просто… это мои внутренние тараканы… Ты из Бельгии и это…

      – Смешно? Бельгийцы смешные для тебя?

      – Вовсе нет. Но это… очень долго объяснять.

      Я же не могла рассказать ему о том, что сравнила его волосы с шоколадом, и что самый лучший считаю бельгийским. Он решит, что я с ним флиртую. Не то чтобы я стеснялась, нет. Я спокойно улыбаюсь красивым юношам и кокетничаю. Но это засчитается за очень стремный подкат. Лучше прослыть кем угодно, но не человеком с тупыми дешевыми подкатами.

      – Не бери в голову, – и я потрясла своей на этих словах.

      – Приятного аппетита, – кивнул он. – Только… с пола не ешь, пожалуйста.

      – Почему? Так вкуснее! – широко улыбнулась я, обезоруживая его. Пошути тут мне еще.

      – Правда? – его брови поднялись опять.

      – Не веришь? Я докажу.

      Я стала подносить ко рту упавший кусочек картошки, внимательно следя за взглядом Доминика. Он нахмурился. Не верил мне. Но я мастер блефа. Я не собиралась откусывать, не клала картошку, она лишь зависла в воздухе в моем рту. Он не выдержал первым и отвел мою руку.

      – Ты с ума сошла? Знаешь, сколько там бактерий.

      – Да не стала бы я его есть. Расслабься.

      – А выглядело…

      – Папа с шести лет учил меня играть в покер, – улыбнулась я. – Я не профи, но…

      – Блефу научилась, – закончил он фразу.

      – Все верно.

      Это