Секрет Мотылька. Дмитрий Михайлов

древних икон,

      Почему наши сны и знамения

      Нарушали наш жизненный сон.

      Хочешь – мерь в световых километрах,

      А не хочешь – в квадратных годах…

      Шесть туманных миров и пять светлых,

      Как сады в антарктических льдах.

      Вдруг все тайны откроются разом,

      Прекратятся борьба и труды.

      Ты пойдешь, ни к чему не привязан,

      И ни в чём не имея нужды.

      И задуют вселенские ветры,

      И в мгновенье сольются века…

      Из туманных миров, и из светлых

      Нам протянута Божья Рука.

      Наши стрелы найдут свои цели,

      Совершенны, как свет и вода,

      Мы воскреснем и в духе, и в теле

      И уже не умрем никогда.

      И тогда всех любимых, желанных

      Ты увидишь сквозь маски имен…

      Шесть светлых миров, пять туманных

      В твоем сердце с начала времен!

      Memento Mori (Новогодняя)

      Праздник веселый идет по стране,

      Но почему-то невесело мне.

      Думаю я под салат и салют:

      «Все непременно однажды умрут!».

      Умный и глупый, хитрец и простак,

      Ловко продавший, отдавший за так,

      Нежный романтик, брутальный самец —

      Всем одинаковый будет конец!

      Гуру, познавший, что жизнь – это сон,

      Мастер-сантехник и Мастер-Масон,

      Шут КВНа и старец святой —

      Встретятся все под могильной плитой.

      Важный профессор и бледный студент,

      Незаменимый страны президент,

      Каин и Авель, Цезарь и Брут —

      Те, кто не умер, те тоже умрут!

      Ложный свидетель, солгавший за мзду,

      Трус, получивший героя звезду,

      Поп, обменявший Христа на «Брегет» —

      Каждый за все даст однажды ответ!

      Боже, создавший и воды, и твердь,

      Как справедливо, что в мире есть смерть,

      Что неизбежно тлен и зола

      Служат пределами нашего зла!

      Даты, события, числа

      Даты, события, числа.

      Пули идут «в молоко».

      В поисках тайного смысла

      Можно зайти далеко.

      Кто Ты, Диктующий строки?

      Кто Ты, Болящий внутри?

      Тот, Кого ждали пророки

      И не узнали цари?

      Ведь правда – она

      Не улыбчивый циник,

      Она бьется с пеной у рта

      В инквизиторских залах