Лучший друг моего парня. Книга 2. Мария Манич

капает крупная сумма.

      Только это и имею.

      Тоска сжимает сердце.

      – Ангелина Исаева?

      Из темноты, отделяясь от стволов деревьев, выходит невысокая фигура. Женщина. Сбиваюсь с шага, останавливаясь. Я собиралась вызвать себе такси, но задумавшись прошла намного дальше места, где делаю это обычно. Вышла за охраняемую территорию коттеджного поселка и оказалась на простой проездной улице, ведущей к нему.

      Ни о каких фонарях здесь нет и речи. Только небольшой отблеск от проезжающих мимо машин и их фар.

      Вот черт.

      Сглатываю, вязкую слюну, беспомощно суя руки в карманы пальто.

      – Я Валентина Головина. Но ты ведь и так знаешь кто я? – говорит тихо, но четко, так чтобы даже в шуме дороги, я могла различить каждое ее слово. – Как тебе с грехом на сердце жить, девочка?

      Липкий пот выступает на коже. И даже сердце на миг перестает биться, сбиваясь с привычного ритма.

      – Вы меня с кем-то перепутали, – произношу, еле шевеля губами.

      Мой оживший кошмар выходит из тени и подходит совсем близко. Я делаю шаг назад, втягивая голову в плечи. Боюсь, ударит.

      Головина впивается в мое лицо пустыми впалыми глазами. На голове у нее повязана черная траурная повязка, закрывающая уши, волосы стянуты в тугой узел на затылке. Валентина женщина крупная, когда-то видимо пышущая здоровьем, а сейчас выглядит так словно из нее высосали всю жизнь.

      И мне ужасно тошно от одной мысли, что я косвенно могу быть причастной к тому, чтобы сотворить с человеком такое.

      – Я видела твои фотографии. Ты очень красивая. И такая молодая. Ты могла подружиться с моим Ванечкой.

      – Вы перепутали, – повторяю настойчивее, пятясь назад.

      Сумка соскальзывает с плеча.

      – Нет.

      – Что вы хотите?

      – Справедливости, – ее голос тверд и адекватен, но в глазах загорается безумный огонь.

      Мне кажется, еще секунда и она вцепится в мое лицо, а потом вытолкает меня прямо на дорогу.

      Я уже готова развернуться и дать деру в сторону коттеджей и охранной будки, как рядом с визгом тормозит машина, обдавая мои ботинки коричневой смесью из талого снега и грязи. Ослепляет светом фар.

      Бросаюсь к «порше», одновременно Мирон выпрыгивает с водительского места наружу.

      Мы встречаемся взглядами, и я на миг выпадая из реальности, чуть не кидаюсь к нему на шею…

      – В порядке? – спрашивает.

      – Да.

      – Сзади есть место.

      Опускаю глаза вниз и огибаю Гейдена по дуге, улавливая во влажном морозном воздухе, аромат его туалетной воды.

      Забравшись в теплый салон, натыкаюсь на внимательный и любопытный взгляд Марка, сидящего в пол-оборота на первом сиденье.

      – Интересно…– задумчиво произносит Марк, привлекая к себе внимание. – Может расскажешь?

      – Что рассказать?

      – Что интересное я пропустил. И почему мой брат ведет себя, как воспитанник английского пансиона, где растят джентльменов?

      Цепляюсь