Дневник дикаря из лихих девяностых. Светлана Николаевна Куксина

шакалы – стороной… Скатертью дорожка…

      Вам всё равно на нары рано или поздно или в крематорий после удачного прицела наемника, а я соскочу… Успею… Я линя поеду ловить… Золота у меня навалом… Оно мне без надобности… А визжать лучше на рыбалке от радости, чем в тюряге от бессилия…

      Заявление брошу и уйду… Ещё в гробу перевернётесь от зависти.

      Или в отпуск сначала… Чтоб подозрений не вызвать…

      Заяву всё равно так сразу не примут. От нас так просто не уходят. Обвинят во всех смертных и шлёпнут потихоньку… на всякий случай… чтоб язык не развязал когда-нибудь. Бережёного, как известно, Бог бережёт.

      А ещё точнее: на Бога надейся, а сам не плошай. Кто плошает, тот до наших вершин не добирается. И тем более – в обычную жизнь назад не попадает…

      Мало ли в мире катастроф происходит?! Решают проблему просто и изящно: техника она и есть техника, на неё всё списать можно. Подводит в самый нужный момент… по просьбе и пожеланиям…

      Разгул криминала в стране опять же ни для кого не секрет, а что там, за кулисами, ведомо только режиссёрам…

      Точно. Пойду завтра клянчить отпуск… Сошлюсь на нездоровье…

      Рожа у меня сегодня подходящая, завтра будет не лучше. Я себя знаю.

      В самом конце рабочего дня зайду, чтоб не мусолили долго. У всех есть дела поважнее, чем в кабинетах по вечерам торчать…

      К бару сегодня ни на шаг! Голову надо протрезвить, а то ляпну по пьяни что ни что и выдам себя с головой…. А мне сейчас главное – не проговориться!

      Ты подумай, как блокнот пригодился?!

      Пишу и пишу!

      В писатели, что ли, податься?!

      И время мчится как угорелое, когда занят; а то хоть на стену лезь от безысходности…

      3 июля

      Вторник

      Ура! С девятого иду в отпуск! Полный не дали, но кусочек отгрыз. Мне и самой малости хватит, чтобы смыться.

      Кто-то скажет, что я как крыса бегу с тонущего корабля. А я отвечу, что просто сел не на тот корабль, но быстро успел это понять. Может, и не слишком быстро, но…

      Вовремя успел: хуже нет плыть не в том направлении и жить чужой жизнью.

      Оказывается, хорошо – это просто жить. Быть живым. Остальное приложится.

      Не хочу, как в том анекдоте: увидела старенькая бабулька в гробу молодого бандита (гроб золотой, на каждом пальце у покойника по огромному перстню с бриллиантами) и заплакала. Спрашивают: «Ты чего, бабушка? Бандита жалеешь?!» Отвечает: «От зависти, милые, плачу! Вот бы мне так пожить».

      А по мне, так чем золотой гроб в молодости, лучше простой деревянный – в глубокой старости.

      Осталось неделю продержаться и – «свобода нас примет радостно у входа»!

      Назад не вернусь. Ни за какие коврижки.

      Заявление, датированное двадцать третьим, на всякий случай в столе положу… Бережёного Бог бережёт… (каюсь, люблю эту поговорку).

      Уеду… спрячусь… растворюсь в людской массе… выживу…

      Пусть другие крысы по кабинетам сидят, пока вниз головой через окно из них не выйдут или вирусом тридцать восьмого калибра не заразятся от наемного убийцы. Скоро мы и в этом штаты перегоним…

      Кто СССР строил, в гробу ворочаются: