Страна чудес. На алтарях. Сергей Гуляев

алкоголя во мне было уже немаленьким, тем более что и пить я не умел. Перед глазами плыло, соображалка срабатывала через пятое на десятое временами вообще сваливая в туман. С трудом припоминал какого хрена я вообще тут делаю. От запаха фри тянуло проблеваться, или дело было всё же в палёной водяре? Хотя… Какая к чёрту разница?

      – Хреново выглядишь, малец. Совсем развезло?

      – А тебе то чё, дядя? Не один хуй? Или тоже плеснуть?

      – Этим дерьмом только травиться. Вылей от греха. Мне труп твой из канализации доставать завтра не охота. И так работы дохренище.

      Он закинул в рот сигарету, щелкнул зажигалкой и затянулся.

      – О мамке своей подумал бы.

      – А нет у меня больше мамки, вот уже вторые сутки как нету… И сестры тоже нет, только её ещё раньше и…

      Очень хотелось послать этого дядьку подальше, да так чтоб реально пошёл, пусть и не совсем туда куда послали, но вместо этого меня прорвало. Выложил мужику все что случилось за эти полгода, перемежая матами и соплями. Выложил со всеми мать их подробностями, и… Дальше я просто присосался к поллитре глотая обжигающую мерзость, половина лилась мимо, я захлёбывался, кашлял, но продолжал глотать, пока бутылку просто не выкрутили у меня из рук. И всё, меня вырубило.

      Глава 2. Лосяш

      Утро не порадовало. Башка раскалывалась, во рту… как кошки насрали. Всегда казавшаяся до невозможности тупое определение сейчас оказалось очень подходящим. При малейшей попытке пошевелиться к горлу подкатила тошнота, а виски сжало так, что ещё чутка и захрустит череп. Комната медленно поворачивалась, кренясь и покачиваясь. И это однозначно была не моя комната.

      Рыжеватые выгоревшие обои на стенах, двустворчатый шкаф с облупившейся полировкой, люстра из целого пучка пластин желтоватого пластика. Как меня сюда занесло? Смерть матери, серые больничные коридоры… Я искал Машу, но её нигде не было, потом кабак… А дальше… Дальше просто не было. Я ни черта не помнил.

      Шаги. Надо мной стоит какой-то мужик… Но вижу я только синие треники и потрёпанные резиновые шлёпки на босу ногу.

      – Утра доброго! Очухался?

      Поворачиваю гудящую башку. Твою ж за ногу! Тот самый мужик, из кабака, со щетинистой рожей. Не привиделся получается. Пытаюсь привстать и тут же меня выворачивает, в очень вовремя подсунутый мужиком тазик.

      – Хорош блевать, пацанчик. И так вчера всю квартиру мне отделал. На вот, выпей!

      Мне под нос тычется жестяная кружка с какой-то буроватой жижей.

      – Пей давай. Мне с тобой долго возиться некогда. На смену скоро.

      Осторожно делаю пару глотков. Гадость жуткая, но в голове немного проясняется.

      – Не умеешь пить –  не хер так нажираться было.

      Объяснять заново я ничего не собираюсь, хватит с меня и того, как вчера чуть не наизнанку перед ним вывернулся, придурок. Вот кто меня за язык тянул! Эххх! Что сделал…

      – Ты это, оклемаешься сейчас немного, на кухню двигай. Я там чая заварил,