Чародей Великого царя. Цикл «Прорвавшийся сквозь время». Максим Шпагин

фигурная крыша. Причем не банальная двух или четырех-скатная, а каплевидная.

      Я бы отнес сей изыск архитектора чисто к стремлению к украшательству, но по опыту соседей, строивших теплицы (там, у себя, в XXI веке), знал, что именно такая форма кровли обеспечивает наилучшее соскальзывание снега.

      А то ведь при наших российских снегопадах бывает столько наметет, что железобетонные плиты проламываются.

      У предков такой пассаж был исключен. Все продумано!

      Может я долго смотрел бы на затейливый терем, выстроенный в стиле русского барокко, но меня чувствительно пихнули в спину и грубо предложили не стоять на дороге.

      Да я бы и рад. А куда идти-то?

      Направление нового тычка однозначно указало на боковой вход, через который во двор и обратно то и дело пробегали слуги.

      Что же, дело хорошее. Раз предлагают, так я и войду!

      Довольно необычно было двигаться по утоптанному снегу в моих лаптях из рогожи. Но подвязал я их качественно, с ног не падали. Хотя и особого тепла не давали. Но последнее становилось уже не актуально.

      Вошел.

      Опять-таки оказалось, что стою на дороге и всем мешаю. А поскольку словесно направить меня в нужную сторону не получалось – ну не знал я, куда тут идти! – тычками мне то и дело указывали направление.

      Как оказалось, на кухню.

      Или, точнее, на то место, где кормили слуг.

      Там толстая баба в платке, оценив мой синевато-голубоватый вид (все-таки постоял после приезда на морозе), толкнула меня к столу и плюхнула передо мной изрядную такую миску с кашей.

      Ложку подали деревянную. Но ничего, доводилось мне и на серебре едать, но разве это главное? Важнее всего то, что в миске, согласны?

      А каша оказалась очень даже неплоха. Хоть и пшенная, но на натуральном сливочном масле!

      Наворачивая натурпродукт за обе щеки, я думал, что в каждую эпоху есть свои приятные плюшки. Вот здесь, например, никаких посторонних добавок в пище. Никаких красителей, ароматизаторов, ГМО… Только природное, только хардкор!

      – Кто ты есть-то? – мрачновато спросила баба, принимая от меня опустевшую миску. Видимо, пытаясь определить мой статус, чтобы понять куда дальше пристраивать.

      – Прохор это, – ответили откуда-то сзади. – Черодей из Мурома.

      Ух, ё… Вот это я попал.

      Лихорадочно соображая, вспомнил, что таки да! Были на Руси разного рода блаженные или, иначе говоря, юродивые, которые ходили исключительно в рванине, цепляли на голое тело вериги (то есть, если по-простому, разного рода железки) и в любое время года запросто шлепали по бездорожью босиком.

      Я в своем нынешнем состоянии четко подходил под описание.

      Еще и цепь на шею повесил! Как будто специально, чтобы все внешние признаки совпали до тонкости. Мда. А ведь не нарочно, не думал даже ни о чем таком… Может рок какой-то надо мной тяготеет?

      Кстати, не мешало бы уточнить мой статус. С одной стороны я вроде как блаженный, то есть человек, которого