Здесь и сейчас. Третий выпуск. Алёна Иванкова

а ее – отраженные в море небеса и близкие, кажется, только руку протяни, спины горбачей.

      Она и тянется. Водит пальцами в воздухе, будто гладит блестящие спины, разговаривает с китами, бормочет под нос:

      – Мои красивые, мои хорошие.

      А потом вскрикивает и плачет после ответного взмаха хвостом. Плачет каждый раз, как в первый, словно не было предыдущих свиданий.

      Вечерами в ее эфире случается северное сияние. Она манит его из окна, перебирает пальцами изумрудные переливы, как шелковые нити, и желает:

      – Пусть до вас дотянется это чудо!

      А у нас хмарь, параллели, вплетенные в перпендикуляры, и выкрученная на минус насыщенность.

      Но когда выйдет солнце, в просвет между домами я увижу, как горбачи бьют хвостами по облачным барашкам, и поверю, что однажды небо отразится холодным морем и для меня сбудутся киты.

      27 января 2024 г., Москва

      Страх – всеядная гадина. Не брезгует ни сердцем, ни желудком. И ладно, если он разовый. Подкрадется незваным гостем, ударит в голову, расслабит мышцы, но и пройдет вместе с легким тремором, только воспоминание о себе оставит.

      А если страх становится частым гостем? Обзаводится в твоем доме собственной чашкой, любимым стулом, меняет плейлист. Поди потом разберись, когда он успел установить свои правила и заставить всех им следовать.

      И чувствуешь себя бабочкой шоколадницей, которую юный натуралист посадил в банку, чтобы наслаждаться яркими переливами чешуек.

      Только невдомек ему, что в неволе пропадает желание махать крыльями.

      Приходится учиться игнорировать неведомую хтонь, поселившуюся на сердце, помогать себе разговорами, прогулками, музыкой, подбирать новые мелизмы на ханге и вплетать их в привычные мелодии.

      Хорошо, что мы не бабочки и, пусть через силу, заставляем себя махать крыльями.

      28 января 2024 г., Москва

      – Пробовала новые кисти в фотошопе: растительную и меховую? – спрашивает сестра.

      – Я только малярную знаю и ту, которая у коровы на хвосте, – бурчит отец, заходя в комнату. – А это что за летающая тарелка?

      – Ханг, пап…

      – Давно на столе твоя тарелка!

      Это мама с кухни не расслышала, о чем разговор.

      Так и живем, плетем сети. Кто родственные, кто дружественные, а кто социальные.

      29 января 2024 г., Москва

      А у меня сегодня сердце синее.

      Не болезнь какая, не ошибка с пигментом.

      Просто подмëрзшее с сеточкой инея,

      В центре индиго и к краям градиентом…

      На все пуговки и на семь замков,

      Душу в валенки, да с калошами.

      Не от неудобства, из-за холодов

      Туфли-лодочки в прошлом брошены.

      Колет руки колючей снежной крупой

      И по шее вниз тянет мурашками

      Грустью морозной, почти что седой,

      С командирскими, ишь ты, замашками.

      Вот возьму и глаза нарисую не карандашом.

      Улыбкой