Алло, милиция?. Анатолий Матвиенко

и понёсся рысью налево, к станции «Белорусская радиальная». Разминулся с отрядом цыганок. Обогнул тёток, замотанных как немцы под Сталинградом и продающих горячие пирожки, дымящиеся на морозе.

      Вот и метро. Проезд стоит пять копеек. Пятачки в кармане есть, тем более какой-то парень, почти не скрываясь, сунул в монетоприёмник обыкновенную металлическую шайбу и прошёл дальше.

      Егор посмотрел карту и впечатлился: майн гад, до чего же метро крохотное! Большинство центральных станций – те же, привычные, сориентироваться не проблема.

      Не прошло и получаса, как он снова ошивался у библиотеки. Осталась мелочь – найти вход. Точнее – выход, из которого вывалился в прошлое. Подбодрил себя: буду вспоминать случившееся как забавное приключение. Если сильно повезёт, и «машина времени» работает нон-стоп, сможет устраивать себе прогулки в брежневскую эпоху. Здесь по-своему прикольно. Необычно. Не Кушадасы, Пхукет или Гоа, у азиатов совершенно чужой мир, а это своё, но другое. Ладно…

      Наконец, стена. Мраморные плиты облицовки.

      Он прошёл её всю, до угла. Вернулся. Прогулялся ещё раз.

      Палец с мозолькой болит. Двери нет.

      Так, спокойно, сказал себе Егор, стараясь унять грохот сердца. Если здесь оборудован проход в будущее, его бы непременно заметили. Даже без зовущей рекламной вывески Welcome to the Russian Federation – 2022.

      Значит, он аккуратно скрыт. Щели-зазоры минимальные.

      Хоть изнутри, насколько он помнил, имелась обыкновенная деревянная дверь. С толстой вытертой рукоятью.

      Третий проход. Медленно. Ощупывая чуть ли не каждый стык между мраморными глыбами. Постукивая по ним.

      Результат тот же. Ставка не сыграла.

      – Гражданин!

      Он обернулся. Вслед шагал милиционер – в шинели, шапке-ушанке и чёрных начищенных сапогах. Ремень с портупеей, на ремне – кобура. Микрофон рации у плеча. Воплощение скорого будущего самого Егора Евстигнеева.

      К слову – русский. В московской полиции Российской Федерации низовые чины зачастую – азиаты да северокавказцы.

      – Слушаю, товарищ лейтенант.

      – Чем вы занимаетесь?

      Признаться: ищу портал в будущее? Не, не оценит юмора, решил Егор.

      – Смотрю и восхищаюсь. У нас в Минске тоже мраморные плиты кладут. Но не так тщательно, как здесь. Молодцы!

      – Документы!

      Протянул ему студенческий билет, не доставая паспорт. В паспорте всё же деньги лежат, зачем дразнить?

      – В самом деле – из Минска, – промычал лейтенант. Место козырное, здесь вместо сержантов офицеры попадаются. – Вот что, студент. Иди-ка ты отсюда. Что-то подозрительно ковыряешь напротив самого Кремля. Могут заинтересоваться люди в штатском из другой организации. Смекаешь?

      – Так точно, товарищ лейтенант. Я сам в милицию распределён. В минскую.

      – Вот и езжай в свой Минск. Давай-давай!

      Он огласил приговор. «Свой Минск». А какие варианты, если путь в прежнюю жизнь закрыт?

      Егор! «Хонду» не поцарапай, ладно? И маму береги.

      Бросив