Развод. Мы (не) пара. Руфина Брис

А то им придётся рассказывать о том, что отношения между мной и Макаром не совсем такие, как они думают. Нет, мы вот-вот собирались сообщить, но раз всё так изменилось, раз больше нет никаких "мы", значит, и ни к чему это.

      Поеду к подруге Наташке, пожалуй. Сегодня в универе она говорила, что соседка, с кем она снимает квартиру, уехала на несколько дней.

      Плетусь в сторону автобусной остановки. Снега столько навалило сегодня – ноги вязнут. И мозги превращаются в мутную тянучку. Надо бы подруге позвонить, вдруг ушла…

      Приоткрываю сумку, ищу телефон, натыкаюсь взглядом на продукты, которые купила для торта. Так я его и не испекла. Был бы вкусный, наверное…

      Всё, никаких тортов больше!

      От этой мысли почему-то вообще накрывает. Рыдаю в голос, выуживая телефон с самого дна сумки. Неловким пальцем случайно протыкаю пакет с мукой. Ой, сейчас всё внутри будет в муке этой. А она мне больше не нужна. И никогда не понадобится. Раздражённо выкидываю пакет в сугроб у электронного табло с рекламой у остановки. Порошок рассыпается, оставляя на снегу странный узор, похожий на сердце. Простанываю от надсадного ощущения под ложечкой. Ну, нет. Никаких розовых соплей теперь. Всё изменилось. С силой растаптываю, а потом закапываю узор ногой. К чёрту торт, к чёрту сердце, к чёрту самого Макара…

      Мелкая бабулька в странной лохматой шапке с потрёпанной сумкой на колёсиках подходит к скамейке на остановке, брезгливо морщится в мою сторону:

      – Наркоманы проклятые, сколько развелось их. И девочки-то, девочки… – и громко обращается ко мне, указывая заскорузлым пальцем в сторону, – нету здеся закладок ваших, вон у той помойки поищи.

      Несколько человек, ожидающих автобус, недовольно косятся на меня. Позор какой… Я хочу что-то ответить, но не могу. Захлёбываюсь воздухом и чем-то липким и горячим внутри моего горла. Вся в снегу, растрёпанная, со сбитым дыханием и опять запотевшими очками. Провожу красными от мороза пальцами под глазами – на них остаются следы туши.

      К моему облегчению у остановки тормозит рейсовый автобус. Бабулька и остальные забывают обо мне, забиваются внутрь и уезжают. Я с облегчением плюхаюсь на освободившуюся скамейку, обхватываю плечи руками. Стыдно. Обидно. Холодно… А ведь я, и правда чувствую себя наркоманкой. А зависимость моя – это Макар.

      ***

Раньше

      Сидим с папой на кухне. Он держит меня за руки и пристально глядя мне в глаза, убеждает:

      – Илона, детка, тебе ничего не надо будет делать. Это просто формальность. Одна подпись в документах, и потом ещё одна через три года. Учиться тебе ещё долго, вряд ли ты захочешь замуж в ближайшее время. А для человека сможешь доброе дело совершить.

      – А если я познакомлюсь с парнем, влюблюсь? Как я ему расскажу, что замужем?

      – Доча, если у тебя будут серьёзные отношения, мы обязательно всё объясним твоему избраннику. Ну, пойми. Я обещал отцу Макара перед его смертью, что буду помогать его семье. А сейчас у бедного парня и мать умерла. Ему больше не к кому в нашем городе обратиться. Он крепко стоит на ногах, образованный, его бизнес отлично развивается. Макар ни на