Мистер Кошелёк. Мир TWENTIESFICTION. TWENTIESFICTION

что я умер… Так бы наделал побольше… – уставился он в никуда… Подумал немножко… И расстроился, – Когда я теперь? – спросил он, чуть не плача.

      – Час ночи, 11 января, 2084-й, – пояснил Модекайбер.

      – Ужас! – упала голова на пол; жёлтая шея изогнулась, как пожарный шланг.

      – Да, ужасно. Я пять лет проработал на вешалку для трупа… – попытался Уэндес пошутить.

      – Да нет! – гаркнул Новачек – Ужас, что все мои попытки состроить из себя сумасброда ни к чему не привели! – драматично облокотился он о аппарат – Знаете, как сильно я комплексовал в юности? Я считал себя с-самым з-за-программированным существом на Кулониуме: все эти расписания, дисциплины… Понимаешь! И что теперь? Все годы этого… Селф-девелопмента… Всё это зря? Копи я состояния, летай я на луну – всё остаюсь совершенно предсказуем! Предсказуем в своём повседневном вздоре! Предсказуем настолько, что меня смогла так точно сыграть машина!..

      (Тем временем, изображая искреннее сочувствие, Уэндес опустился рядом с ним на одно колено)

      – … Ужас и представить – если бы эта штуковина не заработала… Что бы было? Я бы просто умер? Ёх ты ж мой! А если бы ты, Венди, сюда не припёрся? Я бы так и оставался заперт?