Пропавшие. Тайна школьного фотоальбома. Сергей Милушкин

пару минут понял, что это, видимо, тренер фитнеса или чего-то в таком роде проводила занятия по интернету:

      – Давай, давай, еще разочек, родненькие, кто не может пошли вон…

      Я поморщился. Однако, крики этой тетки придали мне уверенности, и я нажал на круглую кнопку старого звонка.

      К двери долго не подходили. Я поднял руку, чтобы позвонить еще раз, когда услышал негромкие шаги.

      – Кто там? – послышался женский голос.

      Я замешкался. Кто я?

      – Это… я… простите, человека ищу…

      Через секундную паузу замок со скрежетом провернулся, дверь открылась. И темной квартиры пахнуло чем-то очень старым, я бы даже сказал, потусторонним. Передо мной стояла женщина средних лет в сером пуховом платке. Несмотря на жару, она куталась в него так, что я невольно почувствовал озноб.

      – Пр… простите… я… тут раньше жил… мой друг, мы учились в седьмой школе… Петя Чайковский… – я говорил, одновременно понимая, как нелепо звучат мои слова.

      Ее цепкие глазки оглядели меня с ног до головы.

      – Я живу тут уже сорок лет, – сказала она быстро. – Никакого Чайковского не было тут никогда. Я и замужем-то не была, – прибавила она.

      Однако что-то в ее испуганном виде меня насторожило.

      – Мы учились вместе, я был тут сто раз у него, как не знаете?! – я повысил голос.

      – Молодой человек, вы что-то путаете. Уходите, иначе я вызову полицию.

      «Ну не может же она Петьку в заложники взять, – подумал я, еще раз оценив ее тщедушную фигурку. – Это просто невозможно!»

      Я покачал головой, но решил судьбу не испытывать. Она вполне могла позвонить в полицию и тогда, учитывая, что я выпил, объяснение в участке могло затянуться до вечера, а то и перейти на следующий день, – в зависимости от настроения стражей порядка.

      – Черти что… – произнес я.

      Женщина захлопнула дверь перед моим носом.

      Совершенно оглушенный, я повернулся и пошел вниз по лестнице. Навстречу поднимался тщедушный старичок с совершенно седой головой. Я пригляделся и узнал его – это был Макарыч с последнего этажа. В нашей юности он был довольно крепким мужчиной, у него еще был гараж во дворе, а в гараже – старая «Волга», с которой он дневал и ночевал. Мы часто с Петькой торчали у него в гараже и вечером он катал нас по городу, а мы кричали в открытые окна автомобиля от восторга и счастья.

      – Макарыч… – вырвалось у меня…

      Старик замер, поднял голову. Наши глаза встретились. Какое-то огонек пробежал в них, и я обрадовался – он узнал, узнал меня!

      – Здравствуйте, Макарыч! – я совершенно забыл его имя, да мы никогда и не называли его по имени. Только Макарыч. – Вы… помните меня?

      Старик по инерции сделал еще шаг и остановился. В полутьме лестничной клетки, он прищурился. В руке мужчина держал пакет, из которого выглядывал батон.

      Он стоял всего секунду, потом повернулся и стал подниматься дальше.

      – Не помню, – буркнул он, когда поравнялся со мной. – Никогда вас не видел.

      – Как