Израненные души. Екатерина Орлова

Как предмет мебели, который ты перестаешь со временем замечать.

      Не знаю, что поспособствовало тому, что именно сейчас я решил познакомиться с сестрами. Да еще и заехать в Бригэм-Хиллс. Я думал, это поможет мне избавиться от кошмаров прошлого и позволит вычеркнуть тот период из своей жизни. Но сейчас я начинаю сомневаться. Такое ощущение, что я еще сильнее погружаюсь в свои собственные кошмары, и как будто выход из них теперь не ближе, а, наоборот, дальше.

      А еще после рассказа Кьяры во мне просыпается какой-то странный инстинкт защитника, которым я никогда раньше не страдал. Хочется обезопасить сестер и Кьяру. Вот это да! Я порываюсь защитить левую телочку, которую знаю не больше суток. Что, черт побери, со мной не так?!

      Остановившись у одного из кафе, глушу мотор и помогаю Фионе слезть с мотоцикла. Она снимает шлем, и я вешаю его на руль. Сестра осматривается.

      – Почему тут?

      – Не хочу, чтобы нас подслушивали.

      – Хорошо, – кивает она. – Потому что тебе придется ответить на несколько моих вопросов.

      – Фиона, а ты больше никогда не садись на мотоцикл к мужчине, если не знаешь его.

      – Но ты же брат, – спорит она.

      – Ты меня не знаешь, – цежу сквозь зубы. – Я мог оказаться убийцей, маньяком, да просто подонком. К тому же, никто не проверял мои документы, чтобы убедиться, что я говорю правду.

      – Да у тебя на лице написано, что ты сын Джулиана Майклса, – хмыкает она, а я невольно кривлюсь. Быть похожим на этого упоротого подонка – последнее, чего бы я хотел в этой жизни.

      – К сожалению, – качаю головой и перекидываю ногу через мотоцикл. – Но ты меня поняла? – грозно нависаю над сестрой. Ее, похоже, мало трогает мой рычащий тон, потому что она продолжает улыбаться.

      – Поняла-поняла, большой брат. – Она хмыкает и окидывает меня задумчивым взглядом. – Дейзи офигеет, когда узнает. Я уже в шоке.

      – Ты еще не сказала ей?

      – Нет. Вчера было как-то не до этого. Да и с утра тоже.

      – Как мать? – спрашиваю, ведя сестру в кафе.

      – Выживет, – отмахивается она.

      По моей просьбе в кафе нас усаживают на заднюю террасу за самый дальний столик. Сегодня на улице немного прохладно, так что большая часть посетителей разместилась внутри здания. Фиона слега ежится в своей тонкой кофте. Снимаю куртку и набрасываю ей на плечи.

      – Спасибо, – улыбается она и кутается в косуху.

      Мы делаем заказ. Оба не голодны, но все же решаем выпить кофе с какими-то пирожными. Подавшись вперед, берусь за полу куртки, и Фиона замирает. Вынимаю из внутреннего кармана пачку сигарет с зажигалкой и откидываюсь на спинку плетеного кресла. Закуриваю, сквозь сизый дым глядя в лицо сестре. Официант тут же ставит передо мной пепельницу.

      – Дашь и мне сигарету? – спрашивает Фиона

      – Ты куришь? – спрашиваю я.

      – Когда-то курила, но потом… в общем, папа меня отучил.

      – То есть, не куришь.

      – Нет.

      – Тогда и сигарета тебе не нужна.

      – Ты