Бабкины панталоны – с юмором о старости!. Алла Линская

кровати уже несколько ночей, и бежит со всех ног – колоть рыбу!

      Но не успел… Весь мак уже выдрали, опрокинули один улей, порезали ножом теплицу – чтобы прокрасться к заветной зависимости!

      Короче, пирожки были, но с малиной.

      «Самые храбрые люди – те, кто ясно видит опасность и славу, которая есть перед ними, и всё же, несмотря на это, идут вперёд», – говорил древнегреческий историк Фукидид.

      На следующий день, как обычно во вторник, после выхода статьи, весь колледж угорал от смеха. Студенты перечитывали статью снова и снова, директор дал распоряжение для столовой – испечь пирожки с маком.

      Аня была самой счастливой на свете! Её рубрику читают!

      Новая статья зовёт. Вот только осень и непогода делают своё дело. Уже третий день Аня была дома – насморк, кашель, небольшая температура.

      – Аня, можно зайти к тебе? — уточнила бабушка. — Пишешь? А тебе тут письмо от некоего Романа. Кто это?

      – Письмо?? Бабушка, какой век на дворе? Однако 2005 год! Уже даже мобильные телефоны работают, хоть и задорого.

      – Ну, на, взгляни, и улица наша, и дом.

      Действительно, настоящий конверт с марками и печатями. Видно было, что письмо шло несколько дней. В графе «от»: Романа Шевченко.

      «Привет! Когда пришлёшь новую статью на проверку? Жду, без опозданий!» Ну, даёт! Какой нахал! Я тут болею, между прочим, мог бы и здоровьем для начала поинтересоваться!

      – Кто это? – снова спросила бабушка.

      – Да так. Типа начальник мой — главный редактор газеты.

      – Ань, смотри, там ещё на обратной стороне мелким почерком что-то написано, – и бабушка выхватила письмо, сгорая от любопытства, и прочитала: – «А ещё я хотел узнать, как ты себя чувствуешь? Поправляйся скорее — газета ждёт тебя!» М-да, Анечка! Ясное дело, что ждёт тебя там не газета, а роман, – задумчиво произнесла бабушка, – любовный, я имею в виду, роман! И сам Роман.

      – Да ну. Он странный. Как будто не от мира сего.

      – Ну, опиши мне его, – настоятельно произнесла бабушка.

      – Он очень высокий…

      – Ну, так и ты 175.

      – Бабушка! Подожди, не перебивай!

      – Молчу-молчу.

      – Высокий, тёмные густые волосы, и они ещё и вьются. Ну, не прям Пушкин, но примерно. Одевается не по возрасту, вечно ходит в темно-синих джинсах и в красной ветровке нараспашку. Рюкзак на одном плече. Выглядит не на 20, а на все 27! Обувь всегда чистая, от него пахнет свежестью, а ещё у него длинные пальцы, и на запястьях сбоку видны косточки. Но на это я обратила внимание, потому что я по долгу работы всё время наблюдаю за тем, как он набирает тексты.

      – А лицо? А глаза какого цвета?

      – Бабушка! Я не знаю цвета его глаз и знать не хочу. Лицо как лицо. И не Челентано, и не обезьяна. С лица воды не пить — ты ж сама мне говорила.

      – Понятно. Он уже, а ты ещё пока нет.

      – Ты о чём? Чего он уже, а я ещё нет?

      Но бабушка уже ушла и сделала вид, что ничего не слышит.

      – Ба-а-а! – но в ответ тишина.

      Аня зачем-то понюхала конверт,