Архимаг, который живёт в подвале. Том 1. Оро Призывающий

покачиваясь на цепочке; как узнать, что он готов сработать?

      Впрочем, ответ я получил почти сразу же, как подошёл к Архимагу вплотную; тихо зашипев, артефакт начал наливаться белым светом, сияя, как небольшая лампочка.

      Ага, отлично. Я спешно надел его на шею, сделал ещё шаг, и…

      И что дальше?

      Душить его руками? Или бить по голове бутылкой? Другого подходящего оружия я тут не видел, увы.

      К тому же, что-то подсказывало мне, что для Великого Деяния схватка должна быть именно схваткой, а не избиением больного старика – то есть, Архимаг должен хоть как-то защищаться.

      Наверное, это выглядело по-идиотски. Подобрав со стола бутылку, я вернулся к старику и не очень уверенно встал над ним в боевую стойку; тот кое-как ворочался, пытаясь устроиться на кушетке поудобнее.

      – Эй, Архимаг! – я прокашлялся. – Защищайся, или… тебе конец!

      Неоригинально, но больше ничего сейчас не лезло в голову.

      Впрочем, ему хватило. Глаза Архимага нетрезво полыхнули гневом; он попытался приподняться.

      – Кто посме-е-е-ел?!! – завопил он; рука взметнулась вверх, пальцы щёлкнули, и его руки окутала темная дымка.

      Я прищурился, пытаясь разглядеть предмет, который появился в его руке.

      Бах.

      Разгадку мне подсказал резкий, как гром, звук выстрела.

      Магическая пуля пролетела чуть выше моей головы. Я тут же бросился за стоящий рядом стол.

      Старика это, кажется, только раззадорило. Он не переставал стрелять во все стороны и разражаться проклятиями.

      Бл*ть. Максимум, что я ожидал от него – какого-нибудь фаерболла.

      Одна из пуль с треском вгрызлась в стол, за которым я прятался, и отрикошетила в бетонный потолок, оставив сверху чёрную подпалину. Я только и успел подумать, что с физикой это укладывается слабо.

      Но спасибо откату – если бы не он, то старик бы уже давно меня прикончил.

      Что ж, план простой; выцепить момент и прибить его бутылкой в ответ, прямо как в фильмах. Думаю, вырубить и так полубессознательного деда бутылкой шампанского я сумею… так ведь?

      Очередной выстрел был таким же мощным – и таким же косым; Кажется, он даже не пытался целиться, а лишь бездумно палил в мою сторону.

      Хорошо. Выстрел.

      Еще один.

      Заминка и недовольное кряхтение. Кажется он об что-то ударился.

      Резко перепрыгиваю через стол и целю бутылкой старику прямо в голову…

      Но тот неожиданно дёргается в сторону, с запредельной скоростью уходя от удара.

      Ещё секунда, и я врезаюсь в него плечом и мы оба падаем на небольшую кушетку в углу комнаты.

      – Кто бы не посмел, – дед пытался подняться на ноги, – ты будешь сокрушё-ё-ён!!

      Я попытался ещё раз вмазать по нему шампанским, но старик снова мастерски уклонился.

      – Я сокрушал великих магов! – выл дед; в попытке встать с кушетки он рухнул на пол плашмя.

      Внезапно дымка окутала уже обе его руки. Я начал прощаться с жизнью.

      – Я н-ниспровергал царей!

      Мои глаза широко распахнулась. У него в руках… две гранаты?

      – Я