Будни программиста Морокина. Рассказы. Елена Гейли

без присмотра, – сочувственно глянув на морокинские голые ноги в старых носках, сказала продавщица.

      – Вот оставила… Надо, наверно, в МЧС позвонить или в домоуправление.

      – Так они тебе и приедут, в субботу вечером, – со знающим видом сказала продавщица.

      – А что делать-то? – растерялся Морокин.

      – Муж мой, Петька, какой хошь замок вскроет. Он слесарем в домоуправлении работает.

      – А не могли бы Вы его позвать? Я заплачу. Вы только скажите сколько, – не верил своему счастью Морокин.

      – Так дрыхнет он сейчас. Выходной. Раньше 6-ти утра его лучше не будить. Может послать далеко или в глаз закатать спросонья, – шепотом сообщила ему женщина.

      – Что же делать-то? – погрустнел Морокин.

      – Меня тетя Маша зовут. А тебя?

      – Меня зовут Костя, Константин Морокин, – представился он в свою очередь.

      – Ты вот что. Тебе все равно делать нечего. Ты сейчас вот эти ящики перетащи сюда, а зеленую тумбочку на их место поставь. Как раз до утра и управишься. Я ведь тут почти круглосуточно работаю. И днюю и ночую. Все ходят, ходят, а помочь некому. А утром я сбегаю, разбужу Петьку, да приведу сюда.

      Всю ночь Морокин таскал и двигал ящики в пивном ларьке, переставлял коробки с соком и лимонадом. К утру совсем уморился и заснул прямо на коробках с пепси-колой.

      Ему приснился бультерьер Сеня, который пришел в ларек за лимонадом и чипсами, держа в зубах авоську и две мятых сторублевки. Увидев его, Морокин присел от страха на пол и закрылся руками.

      – Вставай! Утро уже! – рявкнул на него Сеня человеческим голосом.

      Морокин от удивления вздрогнул и проснулся.

      – Вставай, вставай, сердешный, – тормошила его за плечо тетя Маша. – Посиди за прилавком, пока я домой сбегаю. Надо успеть, а то Петька не ровен час опять заколдырится. Тогда уж не работник, извини!

      Морокин с усилием поднялся и оправил халат, пытаясь придать ему хоть какой-то приличный вид. Однако лохмотья, растерзанные Сеней и грязные от разлитого томатного сока, были совсем не похожи на одежду достойного члена общества. Морокин вздохнул. В окошечко ларька уже требовательно барабанили страждущие с утра граждане.

      Дядя Петя был суров, небрит и немного с похмелья. В его руках был небольшой саквояж с инструментами.

      – Показывай! – строго сказал он.

      – Вот. Вот здесь, – подобострастно проблеял Морокин, указывая на дверь своей квартиры.

      – Крестовик, – одобрительно кивнул дядя Петя. – Если отверткой не открою, то ломиком наверняка. Сколько лет замку?

      – Вроде года три.

      – Годится, – еще раз похвалил Морокина дядя Петя и открыл свой волшебный саквояж.

      Морокин с обожанием глядел на небритого мужа тети Маши, как будто тот был каким-то всемогущим магом или кудесником из сказочного фильма. Жизнь, здоровье, остатки достоинства и качественный контент (да, да, и это тоже!) – все было в мозолистых руках этого угрюмого чародея с отверткой.

      За дверью квартиры завывала