Какое счастье быть красивой женщиной. p_i_r_a_n_y_a

ль мы на свете,

      если не любили?

      И на максимум – трек

      про любовь, как у нас.

      Кто из трёх человек

      мог быть счастлив сейчас?

      Больно всем нам троим –

      все мы дышим не в такт,

      ни один не любим –

      это глупо, но факт.

      Крылья в хлам износив,

      мы боимся летать,

      но, кого ни спроси,

      небо манит опять,

      и высокий обрыв

      нас призывно зовёт:

      руки-крылья сложив,

      сделать шаг, и – в полёт…

      Говорят, что любые бывшие

      Говорят, что любые бывшие

      через пять или десять лет

      забываются напрочь…

      Слышишь ли?!!

      Почему ж через столько лет,

      разорвав по живому, с кожей, и

      всё решив для себя сама,

      я ищу – на тебя похожего,

      безвозвратно сходя с ума.

      Мониторю соцсети – как ты там? –

      ты, спасибо, скрываешь баб…

      Только дети у нас не спрятаны,

      мол, могли б быть такие, каб

      нам хватило ума и наглости

      сделать не от друг друга шаг,

      а – навстречу, и жить – не жалуясь,

      как же вышло так, как же так…

      Мне достаточно

      Мне достаточно вроде бы просто того,

      что где-то живёшь ты и дышишь…

      И хватило бы хоть иногда одного

      Звонка… Я скучаю, слышишь?

      Ты едешь другие покорять города –

      ты ведь создан, чтоб побеждать.

      Но знай, что ты можешь вернуться всегда,

      ведь я рождена, чтобы ждать.

      Господи, буду век его забывать

      Господи, буду век его забывать –

      снова всплывает, только сомкну ресницы;

      кто-то с ним делит будни, детей, кровать;

      мне – он зачем-то снова и снова снится.

      Я так немного, Господи, и прошу –

      вылечи эту память мою больную:

      тысячу лет я в сердце его ношу,

      он – не меня – тысячу лет целует.

      Тысячу лет стоять за его плечом,

      тяжесть земных забот его половиня,

      зная, о ком он думает, и о чём,

      чьё по ночам в бреду повторяет имя,

      и не иметь ни права ему, ни сил

      тихо сказать, что рядом, чтоб он – услышал…

      Он так немного, Господи, и просил –

      сделать больную память по мне – потише.

      Тысячу лет мы, Господи, в унисон

      просим тебя стереть нам больную память,

      не нарушать друг другу покой и сон,

      кадрами прошлых жизней во снах не спамить…

      Только сомкнём ресницы, и вот опять

      перед глазами – жизней прошедших фото…

      Не обновишься – сколько ни жми F5…

      Господи, ты сказать нам так хочешь что-то?..

      Вы ж любите, мать его!

      Я так старательно боль свою прятала,

      прочь уходила, любя, и не плакала.

      Падала, снова вставала и падала,

      список побед – впечатлял, но не радовал,

      ведь без него – ни руля, ни фарватера,

      как я люблю его, Господи, мать его!

      Что с тобой? Плачешь? – Нет, просто простужена, –

      вру,